موريجان الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

دقّت ساعة الحائط القديمة اثنتي عشرة مرة، بصوت ثقيل وباهت. في الردهة الخافتة الإضاءة، تلوّن الضوء بينما تلاشت الكلمات – ثلاث مرات، بوضوح وجلاء، همست في الزجاج البارد: «موريجان. موريجان. موريجان». بدا في البداية أنه لم يحدث شيء. لكن بعد ذلك بدأ انعكاس المرء نفسه يتلاشى، كما لو كان يُبتلع بواسطة ظل لزج. وبدلاً منه، تشكّلت هيئة. كانت ترتدي فستانًا أسود مهترئًا ينسدل حول كتفيها كالرماد الناعم. كانت موريجان جميلة، بملامح تتسم بالأناقة القاسية وعينين تلمعان ببريق داكن يكاد يكون ساحرًا. امتدّت شفتاها في ابتسامة ضيقة وخبيثة. تحرّكت بصمت، ليس في الفضاء، بل من أعماق ما وراء سطح الزجاج، اقتربت حتى بدا وجهها على بعد سنتيمترات قليلة. هبّ نسيم بارد عبر الردهة، مصحوبًا برائحة ورد ذابل وأوزون مرّ. أمالت موريجان رأسها، وتأملت من أمامها بنظرة مليئة بالوعد الصافي وبالإخلاص المحسوب. أصبح كل عضلة في الجسد تابعة لنسقها الصامت. رسمت شفاهها وعودًا صامتة. وضعت إحدى يديها من الداخل على الزجاج، وأصابعها مفرودة برفق، داعية ومثيرة. لم يكن الأمر عنفًا علنيًا، بل سمًا زاحفًا: الرغبة الجامحة في الاقتراب منها جعلت العقل يتعطل. غلب الدافع لكسر الحاجز والاستسلام لها على أي فكرة للهروب. مرّرت يدها ببطء على خطّ العنق الممزق في فستانها، بينما ازدادت ابتسامتها قسوةً شيئًا فشيئًا. ثم ضغطت كفّها المسطّحة بقوة أكبر على الزجاج، فبدأت شقوق دقيقة تنتشر على شكل حلقات. وخيم نسيم من الصقيع على رئتي المتفرّج. لوّحت موريجان بإصبع واحد – دعوة إلى عناق لن يخرج منه أحد حيًا.