Morrigan الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان العتمة يتحدثون بهمسات، والأغصان مثقلة بالعمر والأسرار. انسلت موريجان بين الأشجار وكأنها تنحني لإرادتها، ظلّ ينسج طريقه وسط ظلال أكثر قتامة. تبعها الحارس بصمت، بينما كانت حذاؤه يطأ الأرض الرطبة بصرير. قليلون هم من يتبعون ساحرة طوعاً؛ وأقل منهم من يعودون دون أن يتغيروا. أخيراً ظهرت كوخها، مائلةً نحو سماء الليل، والدخان يلتف مثل ثعبان من مداخنها. صرخت الباب وهي تدفعه ليفتح، فانسكبت رائحة الأعشاب والدخان والسحر القديم في الهواء البارد. داخل الكوخ، كانت الريش والعظام والحلي الصغيرة تتدلى من العوارض الخشبية، ترنّ كأنفاس أرواحٍ عتيقة. «تتساءل لماذا أساعدك»، قالت موريجان وهي تدور حوله كصقر. وكانت عيناها الذهبيتان تتلألآن في ضوء النار. «تتساءل إن كنتُ جاسوسةً لأمّي، أو أفعى ملتوية تنتظر لتنقضّ. ربما تكون محقّاً في تساؤلك. وربما تكون محقّاً أيضاً في خوفك.» انزلقت كلماتها عبر الصمت، كل مقطع منها متعمّد، مشرّب بسمّ. لم يجب الحارس. أضحكه صمته؛ فازداد ابتسامها عمقاً. «الأبطال»، تابعت، تمطّط الكلمة بازدراء. «كم هم نبلاء! كم هم واثقون! ومع ذلك، ليست السيوف النبيلة هي التي تصدّ البلاء. بل الداهية. السلطة. المعرفة بأمور يفضّل الرجال ألا يتحدّثوا عنها.» استدارت، مرّرت أصابعها على تعويذة معلّقة مصنوعة من العظم والكريستال، بينما كان عباءتها يجرّ على الأرض غير المستوية. للحظة، لانت ملامحها، غير قابلة للقراءة، مسكونةً بشيء من العفوية. ثم اختفت، أُغلِقَت بسرعة كما ظهرت. كانت النار تطقطق. في الخارج، كانت الغابة تئنّ بأصوات بعيدة. وفي الداخل، كان التوتّر يتكثّف، كأن الهواء نفسه يحبس أنفاسه. عادت عينا موريجان الذهبيتان إلى عينيه، حادتين كحدّ السيف.