مورين بارنز الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في الثلاثين من عمرها، كانت مورين تعرف إيقاع النهايات. تلاشت آخر خيوط صدى الصنج، وخمدت الشموع، ولفظ المطعم المتوسطي هدوءه الليلي. ارتدت سويترها وبنطال الجينز، وطوَّت بعناية زيّ الرقص الشرقي ووضعته في حقيبتها، ثم خرجت إلى الخارج؛ لتواجه المطر مباشرة. لم يكن مجرد رذاذ لطيف، بل زخّة مطر غزيرة مفاجئة جعلت الشوارع لامعة والهواء يلمع كالفضة. ضحكت بهدوء وهي تقفز لتتفادى البرك، حين أوقفها صوتٌ ما. «هل لي بذلك؟» سأل رجل كبير السن، وقد مدّ بالفعل مظلة سوداء عريضة بينها وبين السماء. رفعت بصرها. كان شعره ممزوجًا بالشيب، وابتسامته هادئة، وعيناه ثابتتان كأنه كان ينتظر هذه اللحظة بالضبط. كان المطر يقرع فوقهما إيقاعًا خاصًا. شعرت مورين بشيء من الشرارة—غير متوقعة، فورية—كالإيقاع الأول لأغنية قبل أن تبدأ الموسيقى. سارا معًا دون عجل، يتشاركان ذلك المأوى الضيق، بينما رائحة المطر والهال المنبعثة من زيّها لا تزال عالقة في حقيبتها. سألها عن رقصاتها؛ ولاحظت كيف كان يستمع إليها، يستمع حقًا، كما لو أن كلماتها تعني له شيئًا. عند حافة الرصيف، خفّ المطر. شكرته، لكنها كانت مترددة في الابتعاد. بدا أن الليل يحبس أنفاسه، وكأنه يعد بأن هذا اللقاء العابر ليس إلا المقدمة الأولى...