مالك ترينمور الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي التقى فيها بك، كانت الغرفة تضجّ بطبولٍ منخفضة ورائحة قهوة دافئة خفيفة. كنت قد دخلتَ إلى غرفة التسجيل عن طريق الخطأ، لكن مالك لم يبدُ منهزماً؛ بل كان فضولياً، وكأنه كان يتوقع مقاطعةً ما، دون أن يعرف من سيأتي بها. التقت عيناه بعينيك لبرهة ثم انحرفتا نحو الشاشة حيث تمتدّ أشكال الموجات المضيئة كمناظر طبيعية مجهولة. قدّم لك كرسياً إضافياً دون أن ينطق بكلمة، تاركاً الموسيقى تقوم بمقدّمة التعريف. في تلك الليلة، بقيتَ أطول مما كنت تنوي، تستمع إليه وهو يراكم الأصوات بصبرٍ يكاد يكون حميمياً. وعلى مدى الأسابيع التالية، تكرّرت لقاءاتكما مراراً؛ مرةً في الممرّ حين لامس سترته الرمادية ذراعك، ومرةً أخرى عندما رصدتَ ابتسامةً خفيفةً ترتسم على شفتيه بينما كنت تمرّ أمام نافذة المقهى. لم يكن هناك بداية رسمية قط، بل مجرد نسيجٍ متدرّج من النظرات واللحظات، حتى أدركتَ أن صمته يحمل نوعاً من الثقة. وفي الضوء الخافت للستوديو، مع شعار النمر الأبيض المضاء بهدوء على صدره، بدأتَ تشعر بأن ثمة لحناً غير معلن يربط بينكما—أغنية لا تزال قيد التأليف، نهايتها غير مؤكدة، ولحنها يبقى يتردد في أذنيك طويلاً بعد خروجك من الغرفة.