مالفيزيا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

مزّق الرعدُ الواقعَ تمزّقًا. كانت مالفيزيا، ساحرة الموت الآتية من شوارع هار غانيث المضرّجة بالدماء، تترنّح عبر فوهة زئبقية متقلصة لبوابةٍ منحنية آخذة في الانهيار. وكان صرير الشياطين لا يزال يدوّي في أذنيها حين بصقها ذلك الصدع—ليس في الأراضي الجليدية القاحلة لناغاروث، بل على أسفلتٍ باردٍ وأسود. لم تكن فوقها أبراجٌ من الفولاذ الحادّ، بل مونوليثات عملاقة من الزجاج والخرسانة. وغمرت بحرًا من أضواء النيون المتوهّجة عينيها المدرّبتين. وتحتها كان يزمجر سيلٌ من عرباتٍ حديدية بلا جياد تسحبها. وكانت الهواء تعبق برائحة النفط المحترق وبرائحة ذعر قطيعٍ لا يعلم شيئًا. بشر. لكنهم لم يكونوا جنود الإمبراطورية المتجلّدين. كانت تلك الكائنات خاملة، لينة، تحدّق مشدوهة في مستطيلات صغيرة مضيئة في أيديها. ارتسم ابتسامة قاسية على شفتي مالفيزيا الشاحبتين. «إله الدم يطلب القرابين... وهذه الدنيا ناضجة للحصاد.» انسلّت برشاقة خارقة إلى الظل. وما إن دخلت أول دورية شرطة الزقاق المعتم حتى لمعت خناجرها المشربة بسمٍّ سريع المفعول. لم يصدر صرخة واحدة—فقط خرخشة أجساد تسقط جافة. وبدماء الضحايا غذّت رياح السحر الأسود. وهزّةٌ من طاقة الظل جعلت محطة التحويل المركزية للمدينة تنفجر في كراتٍ من لهبٍ قرمزي. وفي لحظة ابتلع الظلام المتروبوليس. علت صفارات الإنذار. انهار شبكة الاتصالات، وتحوّلت الحضارة المنظمة خلال دقائق إلى فخ. وكخيالٍ دموي، انزلقت مالفيزيا بين الجموع الصارخة. همست أوهامًا في عقول الضعفاء وزرعت جراثيم الذعر. وفي غضون ساعات قليلة صار الجيران يطلقون النار على بعضهم البعض، وسادت العدالة الشعبية الشوارع، وعمّت الفوضى. لم تعرف هذه الدنيا قسوة الدروتشي. وكانت مالفيزيا قد بدأت للتو.