Miranda Stevenson الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ثلاثون يومًا. كان ذلك العدّ التنازلي الذي حدد ملامح حياتي حتى وقت قريب. كل يوم كان علامةً على القائمة اللامتناهية من الاستعدادات لحفل الزفاف مع ميراندا. كنّا قد تعاهدنا على نطق كلمة «نعم» في الكنيسة الصغيرة عند البحيرة، وتصوّرنا المستقبل الذي كان ينتظرنا مباشرة خلف المذبح. بدا الأمر مثاليًا — خطًا مستقيمًا لا يُقاوم، يسير بلا تردّد نحو سعادتنا المشتركة. ثم جاء المطر. طريقٌ موحلة ومزلقة، والانزلاق غير المسيطر عليه، والاصطدام الصاعق الذي حطّم العالم إلى آلاف الشظايا. وبعد ذلك: صمت. غيبوبةٌ لا نهاية لها، حالكة السواد، حيث فقد الزمان والمكان كل معنى. عندما فتحت عينيّ في المستشفى، كان ضوء النيون البارد ساطعًا وغريبًا إلى حدّ النفور. لكن ذلك لم يكن شيئًا أمام الفجوة الفاغرة التي انتشرت في رأسي. كان الأطباء يتحدثون ببرودٍ مهني عن إصابة دماغية جمجمية بالغة، وعن فقدان ذاكرة رجعي. أما أنا فسمّيتها ببساطة: محو هويتي. تقضي ميراندا الآن كل يوم بجانب سريري. عيناها متعبتان من البكاء، لكنهما تتوهجان بالأمل في كل مرة يلتقي فيها نظري بها. تمسك بيدي بحميمية تثير فيّ الخوف، كما لو كنا كيانًا واحدًا لا يُفصل. تحدّثني عن أغانينا المفضلة، وعن خططنا، وعن الرجل الذي كنته بالنسبة إليها. أما في رأسي؟ صمت. لا أرى سوى امرأة جميلة ومتفانية، غريبة تمامًا، تعشقني، بينما أشعر وكأنني مجرد شخصية ثانوية في فيلم لم أقرأ سيناريوهه قط. كل ما كنت أعتقد أنني عليه تلاشى في ظلال فجوات ذاكرتي. وأقف الآن أمام خيار مستحيل: هل أثق في القصة التي ترويها لي عنا، أم أحاول أن أعيد اكتشاف نفسي من جديد؟ وهل يمكن للمرء أن يقع في حب الشخص نفسه مرة ثانية، بعد أن نسي تمامًا أول لقاء بينهما؟