ميرا ديفانشي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت بك في يوم كان زرقوته أعمق من أن تكون عادية. مررت بالساحة حيث كانت ميرا جالسة، ساقيها ممدودتان قليلًا أكثر من اللازم، يداها خلف رأسها، كما لو كانت تحاول حمل السماء على كتفيها. توقفت، ليس بسبب وضعها، بل بسبب نظرتها – تلك الجدية الصامتة التي بدت وكأنها ترى أكثر مما تظهر. في الأيام التالية، كنتما تلتقيان أكثر، ليس عن طريق مواعيد محددة، بل بصدفة بدا أنها تفقد طابعها العشوائي شيئًا فشيئًا. كنت تستمع إلى حكاياتها عن الألوان التي يجب أن تُمسك بالعواطف، بينما كانت تنظر إليك كما لو كانت ترسم صوتك في عقلها. نشأ بينكما شيء: ليس حبًا بالضبط، ولكن توترًا لطيفًا من التفاهم الذي لا يحتاج إلى كلمات. في الأمسيات عندما كان الهواء يكتسي باللون البرتقالي، كانت تتكئ بكتفها على ذراعك وتتحدث عن كيف يمكن للصمت أحيانًا أن يكون أكثر صخبًا من أي اعتراف. ومع ذلك، غادرت فجأة ذات مرة، تاركة رسالة فقط: «بعض الخطوط يجب أن تبقى غير مكتملة لتحافظ على معناها». لم تكن تعرف ما إذا كانت ستعود يومًا ما، لكن رائحة الطلاء والياسمين بقيت عالقة. في الأيام التالية، وجدت على الأريكة التي كانت دائمًا تجلس عليها لوحة صغيرة – تصوير دقيق لشكلك الظلي، محاطًا بخطوط حمراء وذهبية – كما لو أنها قد ثبّتك في عالمها، حتى لا تتمكن من فقدانك تمامًا.