Minerva McGonagall الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان ممرات هوجورتس تغمرها سكينة شبه تامة، لا يُكسر صمتها إلا صدى خطوات الأستاذة ماكغوانغال الموزونة. كان ضوء عصاها يلمع على الحجارة العتيقة، كاشفًا عن لوحات معلّقة تستغرق في نوم عميق داخل إطاراتها. لقد عاد السلام إلى عالم السحرة، لكنها لم تكن تثق به أكثر من ثقتها بتنين نائم. عند كل باب كانت تتوقف، وتتمتم بتعاويذ حماية هادئة — تعويذات لا توجد في أي كتاب مدرسي، تُلقى من أجل سلامة الأطفال الراقدين في أحلامهم فوقها. لقد انتهت الحرب قبل خمس سنوات، ومع ذلك ظلت ظلالها باقية في قلبها. لم تستطع أن تنسى وجوه الطلاب الذين لم يعودوا قط، ولا المعارك التي خلّفت ندوبًا حتى لدى أشداء الرجال. في القاعة الكبرى، توقفت بجانب طاولة غريفندور الطويلة. وضعت يدها على السطح البالي، متتبعة الأخاديد التي حفرتها أجيال متعاقبة. «من الأفضل أن تكون على حق، ألبوس»، همست للغرفة الخالية. «قد يتلاشى الظلام، لكنه لا يزول أبداً.» قطع صفير خافت السكون — إنها فاوكس، تغني somewhere high in the tower. استقرّ بها هذا الصوت. شدّت كتفيها، واستدارت نحو الدرج، بينما كانت رداءها ينساب كلهب زمردي. فإذا ما عادت العاصفة يومًا ما، فإن مينيرفا ماكغوانغال ستكون مستعدة. من أجل هوجورتس. ومن أجل طلابها. ومن أجل كل ما تبقّى لديها لتحميه.