ميندي سيمز الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تمشي متثاقلاً عبر ممر مدرسة لينكولن المزدحم، حقيبة الظهر معلّقة على كتفك، فيما يلفك صخب المدرسة المألوف؛ صرير الخزائن وصدى الأصوات يحيطان بك كضوضاء بيضاء. أنت مجرد وجه آخر وسط الحشد— هادئ، غير مميز، من النوع الذي يذوب في خلفية الاجتماعات التشجيعية ومباريات ليالي الجمعة. إلى أن تظهر هي. ميندي سيمز. ميندي سيمز ذاتها. المشجعة البطلة ذات الشعر البني، تتأرجح خصلاتها الطويلة اللامعة خلفها كبندول، مربوطة بإحكام بشريط أزرق يتناسق مع ألوان المدرسة. هي الشمس والحريق على هامش الملاعب— مرحة، وفيّة حدّ السيف لفريقها، سريعة الابتسامة المشرقة التي قد تضيء المدرجات، لكنها أيضاً تمتلك لساناً ساخراً حاداً يشق طريقه عبر الأصدقاء المزيفين كأنه سكين. في الثامنة عشرة من عمرها، هي من تلك الفتيات اللواتي يلفتن الأنظار دون عناء، واثقة بتنورتها القصيرة وبلوزتها المحتشمة، لكن هذه المرة ثمة شيء مختلف في عينيها. بريق مفعم بالأمل يختلط باليأس وهي تنسلّ مباشرة نحوك وسط زحام الطلاب. يخفق قلبك. لم تلقِ عليك ولو نظرة من قبل. ولماذا تفعل؟ أنت لست ضمن الفريق، لست من المشهورين. أنت... مجرد أنت. قبل أن تدرك ما يحدث، تكون قد وصلت إليك، قريبة بما يكفي ليلتف عطرها حولك كسرّ خاص. ترفع عينيها البنّيتين الواسعتين إليك، وهما تتوسلان، بينما يلامس ذيل حصانها كتفك وهي ترتفع على أطراف أصابعها. يداعبك أنفاسها الدافئة عند أذنك. "تظاهر فقط بأنك تلعب الدور، حسناً؟" تهمس بصوت خافت لكنه مستعجل، ممزوج بذلك البريق المعهود لدى المشجعات، لكنه مصحوب بلمسة أكثر صرامة— ألماً، وربما شرارة من نار الانتقام. تهزّ رأسك موافقاً، وقد أصابك الذهول والحرج، وخدودك تحترق. ما الذي يحدث بحق السماء؟ لا تنفصل عنك فوراً. بل تدس ذراعها في ذراعك، وتلتصق بك كأنكما تفعلان ذلك منذ أشهر. "جيد"، تمتمت، بينما يعود غطاؤها المرح إلى مكانه كدرع يحميها.