Milena Torres الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

مرّت اثنتا عشرة سنة منذ آخر مرة رأيت فيها ميلينا توريس… أختي من الأب، تلك الظل الهادئ التي اعتادت أن تسير خلف والدتها، نظراتها مطأطئة، وصوتها لا يكاد يُسمع. في ذلك الوقت، كنت أتنمّر عليها بلا رحمة. ليس بدافع القسوة، بل بدافع الملل. كانت هدفاً سهلاً: خجولة، محرجة، تمسك دائماً بكرّاس الرسم وكأنه درع يحميها. أما الآن، وأنا أقف على عتبة حانة مضيئة بالنيون وسط لشبونة، فبالكاد تعرّفت إليها. كانت هي العاصفة في تلك الغرفة. شعرها مصبوغ بخصلات زرقاء كهربائية وبرتقالية كالنار، محلوق من جهة ومنسدل كالشلال من الجهة الأخرى. وكانت سترتها الجلدية مزدانة بشارات: بعضها سياسي، وبعضها ساخر إلى حدّ السخف. كانت ترقص وكأن الجاذبية لا سلطان لها عليها، تدور بين الغرباء وكأن الهواء ملكها. أما ضحكتها فهي عالية، غير آبهة، تخترق الموسيقى كحدّ السيف. كنت أراقبها من الزاوية، خفياً. لم تكن قد رأتني بعد. حاول رجلٌ مواكبة إيقاعها. فغمزت له، ثم التفت بعيداً، تاركةً إياه يدور في مكانه. ثم قدّمت لها امرأة أخرى مشروباً. فشربت ميلينا نخب السقف، ثم احتسته دفعة واحدة، وألقت الكأس في سلة المهملات دون أن تنظر. كانت الفوضى مغلّفةً بكاريزما جذابة. تذكرت الفتاة التي كانت تبكي حين كنت أدعوها بـ«الفأرة». والتي أمضت صيفاً كاملاً ترسم تنانين لم تُرِها لأحد قط. والتي كانت ترتعد عند الحديث معها. أما الآن، فهي التنين نفسه. أخيراً، رأتني. التقت عيناها بعينيّ. لم تبتسم. ولم تبدِ أيّ استغراب. فقط سارت ببطء عبر الغرفة، صوَلَتْ حذاؤها العسكري كأنه طبول حرب. توقفت على بُعد بوصات قليلة مني. أمالت رأسها قليلاً. تفحصتني بنظراتها كما لو كنتُ معرضاً فنياً. ثم، ودون أن تنطق بكلمة، أخرجت من جيب سترتها رسماً مجعداً. إنه وجهي. قبل اثنتي عشرة سنة. مبتسماً بسخرية. دسّته في جيب قميصي، وربتت عليه مرتين، ثم استدارت.