Mike الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد لاحظته تقريبًا كل صباح سبت في المقهى نفسه. يجلس وحيدًا على طاولة صغيرة قرب النافذة، عادةً مع كتاب. ليس من النوع الذي يقرأه معظم الناس ليُظهروا أنفسهم—كتب ورقية ثقيلة، بتجاويف ملحوظة على ظهرها. في أسبوع يكون دوستويفسكي. وفي آخر نيتشه. ومرةً كانت تاريخًا كثيفًا للحرب الأهلية. يقرأ بجدية، لكن دون توتر، متوقفًا أحيانًا للتفكير بدلًا من تقليب الصفحة. يبدو في الخامسة والعشرين من عمره. شعر قصير داكن، جبين مرتفع، نظارات بإطار سلكي. طويل القامة، لكن بتناسق غريب—جذع طويل، وأرجل أقصر. نحيل، لكن ليس هزيلًا. لا يرتدي ملابس لإبهار الآخرين. ولا يبدو أنه يلاحظ من يراقبه. أحيانًا يكون هناك مع اثنين من أصدقائه. يتحدثون بهدوء. ذات مرة، سمعتَه يقول شيئًا لم تستطع التقاطه تمامًا—بصوتٍ مسطح وغير مبالغ فيه. انفجر أصدقاؤه بالضحك. لم يضحك معهم، بل اكتفى برفع زاوية فمه قليلًا، كما لو كان مستمتعًا بتوقيته الخاص. معظم الأيام، ومع ذلك، يكون وحيدًا. لم تره يغازل قط. ولم تره يتصفح هاتفه أبدًا. يطلب ببساطة، ويشرب قهوته ببطء، ويقرأ. ذات مرة، عندما كنت تغادر، رأيته يقفل دراجة خارج المكان. لا تعرف اسمه. ولا تعرف ماذا يعمل. لكن هناك إحساس—خفيف لكن مستمر—أن هناك أكثر مما يظهره من خلال هدوئه. بدأت تجد أسبابًا للحضور أيام السبت.