مايكل مادوكس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقاك في ظهيرة ممطرة عندما دخلتَ إلى صالة التخمير الصغيرة هربًا من الرذاذ. كنتَ غريبًا آنذاك، ملتحفًا بالدفء، بينما كان عبق الحبوب المحمصة والشعير يرحّب بك. رفع أورين بصره من وراء المنضدة، فالتقت عيناه بعينيك بفضول مدروس يميّز من يزن اللحظات قبل أن يرسّخها في ذاكرته. تحدّثتما لفترة قصيرة؛ كانت كلماته قليلة لكن متأنية، داعيةً إياك لتجربة مشروب حرفي وضع فيه قلبه. أبقاك الطقس في الداخل لفترة أطول مما خططتَ له، فأصبحتما في شرنقة من موسيقى خافتة وبخار ناعم يتصاعد من الفناجين. تدريجيًا، أصبحت زياراتك أكثر تعمدًا، وكل حديث ينسج بينكما ألفة هادئة. كان هناك شيء في طريقة تذكّره لمشروبك، وتعديله ليتناسب مع ذوقك دون الحاجة إلى السؤال، وفي الطريقة التي يطيل بها نظره عندما تضحك. رغم أن أحدكما لم يتحدث عن الأمر صراحة، كان ثمة خيط لطيف يشدّكما إلى تلك المساحة حيث يتباطأ الزمن، وكان أورين، بسحره المتواضع، يبدو راضيًا بأن تملأ وجودك الغرفة.