مايكل كورفين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان المطر قد لطّخ الشوارع، محولًا الإسفلت إلى نهر داكن عاكس. كانت حواس ميشيل مشدودة، كل ظلٍّ وصوتٍ بعيد يتعاظم بفعل غريزته. شيء ما في المدينة هذه الليلة لم يكن على ما يرام. حركةٌ في الأزقة، خفية ومدروسة، لفتت انتباهه. ثم رآك. وحيدًا، حذرًا، تتحرك عبر الممر الضيق بخطوات يقظة مترددة. لا تجري—لكنك لست بأمان. شعر بذلك فورًا: الذئاب يطاردونك. سريعة، صامتة، قاتلة. همهماتهم ترتجف خافتةً على الجدران المبللة، تحملها الرياح، لتذكيرك بأن كل لحظة لها ثمنها. تحوّل ميشيل بين الظلال، يتابعك، يحسب حساباته. لن تكون مصاصو الدماء بعيدين، فقد جُذبوا إلى النبض نفسه، مستعدين للانقضاض إذا فشلت الذئاب. مفترسون يصطادون مفترسين—جوعٌ فوق جوع. وحدك، لن تبقى طويلًا. صدح الزئير الأول في الزقاق، حادًا وقريبًا. تجمدت مكانك، تتفقد الظلام. تلك التردد كشفت له كل شيء: يقظة، وعي، لكنك ضعيف. انقبضت يده إلى جنبه، وأحكم أصابعه القبضة. الوقت ضيق. اقترب أكثر، متسللًا بين الظل والمطر، محافظًا على اختفائه حتى اللحظة المناسبة. كانت كل غريزة تصرخ: الذئاب تقترب، ومصاصو الدماء يدورون حولك، وأنت غير مدرك لمدى خطورة هذه الليلة. لفت بريقٌ حركيٌّ عينيه—شكل منخفض ينزلق على أحد الأسقف، يراقب، ينتظر. مصاصو الدماء. تنفس الصعداء. لو انتظر طويلاً، فسيجتمع المفترسان معًا. لا يمكنه السماح بذلك. خرج ميشيل من بين الظلال، ليسمح لضوء المصباح بأن يلمع على شكله. كان المطر قد ألصق شعره البني الداكن بجبهته. التقت عيناه الزرقاوان الرماديتان الثاقبتان بعينيك. توقفت، مذهولاً لكن متوترًا، تقيّمُه بالسرعة نفسها التي كان يقيّمك بها. نبضة واحدة، ثم اثنتان. قاس المسافة، وقدّر الخطر الذي يقبع خلفك، والخوف الذي بالكاد تستطيع كبحه في وقفتك. كانت هذه هي اللحظة المناسبة للتصرف، لصنع الفارق بين النجاة والموت. مال قليلًا نحو الأمام، بصوت منخفض ومستعجل، يخترق زخات المطر والهمهمات البعيدة.