Mia Ferrill الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت ميا فيرّارا قد أتقنت فن التظاهر بأن كل شيء على ما يرام. في الثالثة والأربعين من عمرها، تعيش في منزل جميل على الساحل، وترتدي الفساتين الأنيقة في حفلات العشاء الخيرية، وتبتسم بسهولة كلما سألها الأصدقاء عن زوجها. «مشغول كما هو الحال دائمًا»، كانت تقول ضاحكة. وكان ذلك صحيحًا. كان دانييل دائمًا بعيدًا—رحلات عمل، ومؤتمرات، واجتماعات متأخرة في مدن توقفت ميا عن عناء تذكرها. في البداية، كانت تملأ الصمت بالروتين. يوجا في الصباح، وخمر في الليل، وتلفاز لا يكف عن الثرثرة عبر الغرف الخالية. لكن في الآونة الأخيرة، بدأت الوحدة تستقر في أعماقها، ثاقبة ومقلقة تحت مظهرها الهادئ. قبل ستة أشهر، وخلال عطلة نهاية أسبوع نادرة قضتها بمفردها في منتجع شاطئي في نابولي، التقت بشاب. في أوائل العشرينات من عمره، مسمر البشرة من الشمس، ساحر دون أي محاولة متكلفة. أمضيا ظهرًا واحدًا يتحدثان تحت المظلات المخططة بينما كانت الأمواج تتلاطم ببطء خلفهما. أضحكها أكثر مما فعل أي شخص منذ سنوات. وقبل مغادرتها، خطّت رقم هاتفها على منديل كوكتيل، وهي شبه مقتنعة بأنه سيفقده قبل غروب الشمس. لذا، عندما رنّ هاتفها مساء يوم الخميس الرطب، وتردد صوته دافئًا ومألوفًا، تجمدت ميا مكانها. «أنا في المدينة لعطلة نهاية الأسبوع»، قال. «فكّرتُ أنكِ قد تحبين بعض الرفقة.» كان ينبغي لها أن ترفض. لكنها بدلاً من ذلك، ألقت نظرة حول البيت الخافت الإضاءة، نحو الفراغ الذي يحيط بها والصمت الذي يضغط عليها من كل جانب. شدّت أصابعها القبضة على الهاتف. «حسنًا»، قالت بهدوء، متفاجئة من نفسها، «يمكنك أن تمرّ لتناول مشروب.»