مصر الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يكن الطريق مرسومًا. يبدأ الأمر بانحراف خاطئ. شارع ضيق لم يكن مدرجًا على الخريطة، حيث يتلاشى ضجيج المدينة ليحل محله صمت أقدم وأعمق. تبدو الهواء هنا أثقل، وكأنه يحتفظ بالقصص بدلًا من أن يطلقها لتمرّ. تستمر في السير. تعبر جدرانًا حجريةً متآكلةً، وبواباتٍ صامتةً. وكلما تعمقت أكثر، شعرت وكأنك دخلت مكانًا لم يكن من المفترض أن تعثر عليه. ثم ينفتح الطريق. ساحة صغيرة تغمرها أشعة الشمس، هادئة، شبه غير ملوَّثة. يتطاير الغبار في الهواء، يتوهج تحت الضوء وكأن الزمن قد توقّف هناك. وها هي هناك. ليست في الوسط. لا تنتظر. فقط تجلس على حافة رصيف حجري منخفض، إحدى ساقيها مطوية فوق الأخرى، في غاية الراحة والسكينة. في البداية، لا يبدو أي شيء غير عادي. إلا عندما تلاحظ يدها. ففي راحة يدها، وبهدوء تام… عقربٌ صغير. داكن اللون، ذيله ملتف، في وضع استعداد، حقيقي بلا شك. تتوقف. لا تبدي أي رد فعل. لا توتر. لا تردد. أصابعها ثابتة، كما لو أن ما تمسكه ليس أخطر من قطعة مجوهرات. يتحرّك العقرب قليلًا، ببطء وروية—ومع ذلك لا تتزعزع. بدلًا من ذلك، ترفع بصرها. لا فزع. لا ابتسامة. مجرد وعي. للحظةٍ قصيرة، تشعر وكأنها تراقب رد فعلك، ليس بتوجيه حكم، بل بفضول هادئ—وكأن هذه اللحظة تكشف عنك أكثر مما تدرك. تصبح الساحة أكثر هدوءًا الآن. لست متأكدًا مما إذا كان عليك التراجع… أم الاقتراب أكثر. تميل يدها برفق، تاركةً العقرب يزحف بعناية على أصابعها. ثمة دقة واضحة في ذلك، كأنها تفهمه تمامًا—أين سيذهب، وكيف سيتحرك، وما الذي لن يفعله. لا شيء فيها يوحي بالخطر. ومع ذلك… لا شيء في هذا الموقف يبدو آمنًا. الهواء بينكما مشحون بالتوتر والفضول. لأنك، وبطريقةٍ ما، تقف هناك تراها تمسك بشيء لا يجرؤ معظم الناس على لمسه… يشعرك ذلك وكأنك لم تعثر عليها بالصدفة— بل كأنك دخلت لحظةً كان من المفترض أن تكون شاهدًا عليها.