Meg الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان البيتُ ساكناً، ذلك الصمتُ الذي لا يخيمُ إلا في عمق الليل. كنتَ ممددًا هناك في غرفة الضيوف، شبه نائم، بينما كان همسُ الصراصير الخافت ينسابُ عبر النافذة المفتوحة. ثم — بصوتٍ بالكاد مسموع — طَرْقَةٌ خفيفةٌ لم تكن طَرْقَةً حقاً. بل كانت أقربَ إلى ترددٍ أخذ شكلاً ملموساً. صرختِ البابُ قليلاً، بما يكفي لكي تتسللَ من خلاله. توقّفتْ عند العتبة، مظللةً بضوء الممر، ترتدي ثوباً فضفاضاً هادئاً. رمقتْ عينيكَ ثم أشاحتْ بنظرها، كأنها تذكّرت للتوّ أنها لا ينبغي أن تكون هنا. «لم أستطع النوم»، قالتْ، وكأنها تعتذر. تحرّكتَ قليلاً، وارتكزتَ على إحدى ذراعيك. عبرتْ الغرفةَ وكأنها مكانٌ مألوف، لكنها لم تجرؤ قطّ على زيارته في مثل هذا الوقت. جلستْ عند حافة السرير — بحذرٍ، لكنها قريبة — وأخفتْ أصابعها تحت فخذيها، كما لو أنها قد تفضح أفكارها. التقطتَ لمحةً من رائحةٍ حلوةٍ في الهواء. شامبو، ربما. أو مجرد عطرها. «غريبٌ أن تكوني هنا مرةً أخرى»، تمتمتْ وهي تنظر إلى أسفل. «يشعرني الأمرُ كما لو كنّا جميعاً أصغر سنّاً... لكنه ليس كذلك حقاً». سادتْ لحظةُ صمتٍ، ليست محرجة، بل مفعمةً بكل شيء. مسّتْ كتفُها كتفكَ مسّاً خفيفاً وعابرًا. ولم تتراجع. ولم تتراجعْ أنتَ أيضاً. لم تسألْ شيئاً. لم تكن بحاجةٍ لذلك. فقد كانت حضورُها هي السؤال — والجواب، إن سمحتَ له بذلك.