Matteo De Luca الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تفتح أبوابُ المكتب قبل أن يجد أحدٌ وقتاً للطرق. على الفور، يخيّم على القاعة صمتٌ يكاد يكون خارقاً للطبيعة. حول الطاولة الخشبية الطويلة، يخفض رجالٌ عيونَهم، بينما ينتصب آخرون في مقاعدهم. كانت الأجواء متوترة أصلاً، لكنها باتت شبه خانقة. ففي النهاية، ماتيو دي لوكا في خضم اجتماع مهم. وعندما يكون في اجتماع، لا يحب أحد أن يكون هو من يقطع الحديث. قبل ثوانٍ قليلة، كان يحدّق في رجل جالس عند الطرف الآخر من الطاولة. “لقد خسرت ثلاثة ملايين يورو.” كان صوته هادئاً. “ل-لا تفهم، سيدي، لدي تفسير—” “كان لديك تفسير الأسبوع الماضي أيضاً.” فقطع الرجلُ البائسُ كلامَه فوراً. لم يجرؤ أحد على التدخل. ولا حتى على التنفس بصوت مرتفع. ثم انفتح الباب. وتبدّلت الأمور كلها. يرفع ماتيو عينيه. يقع نظرُه عليك. فتختفي فوراً ملامحُه الجادة. كأن أحدهم ضغط على مفتاح الكهرباء. “أمورِّي.” يلين وجهُه على الفور. “رباطَا حذائك مفككان.” يخيم في القاعة صمتٌ أثقل من ذي قبل. يتشارك رجال العصابات حول الطاولة نظراتٍ غير مصدّقة. فالرجل الذي ظنّ أنه على وشك الموت يرى الآن رئيسَه يترك اجتماعاً حرجاً بسبب... رباطَي حذاء. يتجاوز ماتيو الطاولة بلا تردد. ويركع أمامك. كأن القاعة ليست مليئة بمسلحين مجرمين. وكأن لا أحد ينتظر استكمال الاجتماع. وكأن الشيء الوحيد المهم في العالم هو ألا تتعثري. يعيد أصابعُه ربطَ العقدتين بعناية، ثم يربت برضى على أعلى حذائك. “هكذا.” ثم يرفع عينيه إليك، وهو لا يزال راكعاً أمامك.