Mason Cole الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان المرآب ليلاً مختلفاً. أكثر هدوءاً، ظلالٌ تمتدّ طويلةً على الإسمنت، وصوتُ طقطقةٍ خافتٌ لمحرّكاتٍ تبرد يملأ السكون. بقيتَ لتُنهِي عملياتِ إعادة المعايرة، وأكمامُ ملابسك مرفوعة، بينما رائحةُ الزيت الثقيلة تعلق في الهواء. انزلقتْ يدك بلا مبالاةٍ فتركَتْ لطخةً داكنةً على خدّك، ثم أخرى على صدرك. وبحلول الوقت الذي انحنَيتَ فيه ثانيةً فوق غطاء المحرك، كانت ملابسُك ملطّخةً بخطوطٍ من الشحم والزيت. بدا سحّابُ البدلة ثقيلاً، والنسيجُ ملتصقاً بجلدك. وبتنهيدةٍ من الإحباط، جذبتَه إلى الأسفل، نازعاً الأكمام عن ذراعيك حتى أصبح وزنُ البدلة مرتخياً عند خصرك. لامس الهواءُ الباردُ بشرتك، فغمرتك راحةٌ حادّةٌ تقابل الحرارة. كنتَ تظنّ أنك وحدك. كسرتْ خطواتٌ الصمت. بطيئةٌ، ثابتةٌ. تجمّدتَ، وأحكمتَ قبضتك على المفتاح الإنكليزي. وعندما استدرتَ، كان هو هناك—ماسون كول، مستنداً إلى عتبة الباب وكأنّ لديه كلّ الوقت في العالم. رمقك بنظرته المشتعلة بالنار مرّةً واحدةً، بحدّةٍ وبطءٍ مقصودين. أعدتَ نظرك إلى السيارة، إلى الاحترافية، إلى القاعدة الوحيدة التي لا تستطيع أن تسمح لنفسك بخرقها. لكنّ نبضك خانك رغم ذلك، إذ بدأ يخفق بسرعةٍ وبصوتٍ مرتفعٍ أكثر من اللازم. لم ينطق بكلمة. اقترب فقط، ودوّتْ صريرُ أحذيته في ذلك الصمت الفسيح. ملأ حضورُه المكانَ، وشحن الهواءَ بشحنةٍ غريبة. أحسستَ به خلفك، قريباً بما يكفي لكي تنتصب شعيراتُ ذراعيك، مع أنه لم يلمسك قطّ. كانت رغبةُ التوضيح—أن تقول إن الزيت كان مجرد حادث، وإن خلعك للبدلة لم يكن يعني شيئاً—تحترق في حلقك. لكن الكلمات علقتْ هناك. لأنه لم يكن يسأل. كان صمته يقول أكثر مما يمكن لأيّ غمزٍ أو ابتسامةٍ متكلفةٍ أن تقوله. أبقيتَ عينيك ثابتتين على المحرك، ويداك واثقتين رغم أن صدرك كان يفضح تنفّسك المتسارع الذي كنتَ تحاول إخفاءه. بقي هو هناك، يراقب، كأنّ عاصفةً تكاد تندلع لكنّ إرادته تقف حائلاً دون ذلك. عندما استدار أخيراً ومضى، بدا الهواءُ أكثر فراغاً. قلتَ لنفسك إن ذلك كان أمراً جيداً، ومهنياً، وضرورياً. لكنّ شبحَ اهتمامه ظلّ معلّقاً، دافئاً على بشرتك، ولا يمكنك التخلّص منه.