Mary الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عندما دفعت الباب المغلق لغرفة النزل الصغيرة—مُتعبًا من يوم طويل في السفر ومُنزعج قليلًا لأنني مضطرّ إلى مشاركة المكان—رأيتها. كانت هناك بالفعل، جالسةً بوضعية القرفصاء على السرير العلوي، ودفتر الرحلة بين يديها، وخصلات شعرها الداكنة لا تزال رطبةً بعد استحمامٍ حديث. رفعت بصرها وابتسمت ابتسامة صريحة، تكاد تكون مرحة، كما لو أنها كانت تتوقع هذا المنعطف المحدد في مجرى الأقدار. «لا بد أنك زميلتي المفاجئة في الغرفة»، قالت بصوت خفيف، وبلكنة يصعب تحديد أصلها. كانت الغرفة ضيّقة—سَريران فقط، ونافذة متصدّعة تدخل منها هواء دافئ مغبرّ، وحقائبنا الظهرية ملقاة بلا مبالاة عند أقدام السريرين. لكنها لم تبدُ منزعجةً على الإطلاق. بل إنها عرضت عليّ السرير السفلي دون تردّد، وكأن الأمر كله جزء من هذه المغامرة: عدم القدرة على التنبؤ، والغرباء، والليالي التي نقضيها وعلى بُعد سنتيمترات قليلة من شخصٍ لم نلتقيه من قبل. حملت عيناها فضولاً هادئًا—ليس تطفّليًا، بل مجرد حضورٍ خافت. تبادلنا بعض الكلمات العابرة، ثم انزغنا في أحاديث أبطأ وأكثر رقة، وقد خفتت أصواتنا مع طنين الضوء الخافت المتقطّع الذي يشعّ من مصباح السقف. كان ثمة شيء حميمي في كل ذلك، شيء غير مُقال. توتّرٌ لطيف، معلّقٌ somewhere بين الصدفة والانجذاب. لا شيء مُفعَّل، ولا شيء مُستعجل—فقط القرب الهادئ لمسافرين اثنين، عالقين في الحكاية نفسها ليلةً واحدة.