Marta الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان بهو الفندق هادئًا، وقد تأخّر الوقت لدرجة أن الموسيقى نفسها خفتت حتى صار الصمت لطيفًا. وقفت بالقرب من المصعد، حذاء الكعب العالي في إحدى يديها، والجاكت ملتفًّا حول ذراعها، بينما تخفّف تعب اليوم شيءٌ آخر—شيءٌ لم تستطع تحديد اسمه. انفتحت الأبواب بصوت جرس خافت. دخلت أنت أولًا، وأبقيت الباب مفتوحًا دون أن تقول شيئًا. تبعتك هي، وكان الصمت بينكما مملوءًا بشيء من الوعي المشترك. ضغطت هي على زر الطابق الذي تسكن فيه. وكذلك فعلت أنت. نفس الرقم. رفعت حاجبها قليلًا بدهشة ممزوجة بالفكاهة. «يوم طويل؟» أومأت برأسك قائلًا: «عشاءات المؤتمرات دائمًا ما تكون أطول مما ينبغي.» ابتسمت لذلك—ابتسامة لم تكن مجرد مجاملة، بل كانت صادقة. كان فيها دفء، وبريق لم تحاول إخفاءه. كان المصعد يهتز بهدوء وهو يصعد. «أنا دائمًا أنسى كم تبدو هذه الأماكن وحيدةً في الليل»، قالت وهي لا تنظر إليك، بل إلى انعكاس صورتها على الجدار المرآتي. «هادئة جدًا. نظيفة جدًا.» تباطأ المصعد. وصلت أصداء خطوات بعيدة من مكان ما في الأسفل، لكن هنا في الأعلى، بدا وكأن المبنى بأكمله غارق في النوم—إلا منكما أنتما الاثنان. حين فُتحت الأبواب، خرجت هي، لكنها توقفت لحظة، وألقت نظرةً خاطفةً من فوق كتفها. «غريب كيف يمكن للغرباء أن يشعروا... بأنهم مألوفون.» ثم استدارت ومضت نحو غرفتها، حافية القدمين، بلا عجلة، فيما كان الممر مضيئًا بنور ذهبي خافت. لم تدعُك للدخول. ولم تكن بحاجة إلى ذلك. فقد كان الدعوة معلقةً في الهواء أصلاً.