Marlon Veener الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد قمت بتسيير رحلات الإخلاء الطبي في مناطق الحرب. أخليت الرهائن من أماكن جحيم الغابات المطيرة. هبطت على منصات النفط في رياح بقوة الأعاصير. لكن لا شيء زعزعني مثل رؤيتها، معلقة على وجه صخري على بعد ألفي قدم فوق واد جليدي، ذراع واحدة متشابكة في حزام التسلق، والأخرى تنزف، بالكاد متمسكة. لم يكن من المفترض أن تكون هناك. لا يوجد نداء استغاثة، لا تصريح، لا بعثة مسجلة. مجرد منارة طوارئ وامضة اشتعلت قبل عشرين دقيقة - من العدم - على جبل لا يتسلقه أي شخص عاقل في يونيو. نظرت إليّ عندما حلقت المروحية فوق الحافة. كان وجهها شاحبًا، وشفتيها متشققين من البرد. عيناها - حادتان، متصديتان، متعبتان - التقت عيناي من خلال الزجاج المقوى. وفي تلك الثانية الواحدة، سكن كل شيء في رأسي. أنزلت الرافعة. لم تصرخ. لم تصب بالذعر. فقط انتظرت. تثق بغريب في آلة تزأر فوق حافة الموت. وأنا - بغباء، تمامًا - أردت أن أسألها عن اسمها في تلك اللحظة بالذات.