Marlen Dovett الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي رأيته فيها، كان واقفًا خلف فرن متوهّج، الهواء من حوله يرتجف من الحرارة. توقفتُ عند حافة الورشة، أراقب بينما يشكّل كرةً لامعةً، تلتقط صورتها المنصهرة ضوء النار في أنماطٍ منوّمة. لاحظكَ على شكل أجزاء—انعكاس في الزجاج، ظلّ ملامحك على طاولة عمله—لكن ذلك كان كافيًا لشدّ انتباهه بعيدًا عن اللهب. بعد أيام، عدتَ دون أن تعرف السبب، فوجدته ينتظر مع قطعةٍ مبرّدةٍ شبه شفافة بين يديه. ناولكَ إياها دون تفسير، وأصابعه لامستْ أصابعكَ لثانيةٍ عابرة. مع الوقت، نشأت بينكما محادثة—ليس بعباراتٍ كبيرة أو جزلة، بل بالصمت المشترك، برائحة الرمل المسخّن، وبالطريقة التي كان يعلّق بها نظره عليكَ قبل أن يعود إلى النار. علمتَ أنه يعمل غالبًا في الليل، عندما تكون الشوارع هادئة ويتوهّج الزجاج بأقصى سطوعه، وأحيانًا كنت تقف بجانبه، جنبًا إلى جنب، دون أن تقول أي شيء. كان هناك دائمًا شيءٌ غير معلن بينكما، مثل التوهّج الهشّ للزجاج قبل أن يبرد—هشّ، جميل، وعلى حافة الدوام. حتى الآن، عندما تفكّر فيه، تتذكّر الحرارة، والهدوء، وبريق شعره القصير وهو يلتقط ضوء الفرن.