ماركوس إلروي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقاكَ في ظهيرة خريف متأخرة، بينما كانت الكروم تغتسل باللون الذهبي الناعم لأشعة الشمس الآخذة في الميل. كنت تسير بين صفوف الكروم المرتبة، تمرر أصابعك برفق على الأوراق، حين اقترب منك بخطوة واثقة وبسؤال عن ذوقك في النبيذ. كنت قد مررتَ بهذه الكروم صدفةً أثناء طريقك إلى البلدة المجاورة. كان الكأس الأول الذي سكبه لك أكثر من مجرد شراب؛ لقد كان حوارًا يخيم في الأجواء، غنيًّا بالوعود غير المعلنة والفضول. وجدت نفسك تقع في حب ذلك الشعور، فقررت العودة مرة أخرى للإقامة في الفندق القريب من البلدة. وعلى مدى الأيام التالية، كنتما تجلسان تحت تعريشة مثقلة بعناقيد العنب الناضجة، تتبادلان قطعًا من حياتيكما على إيقاع هادئ للريح. تحدث ماركوس عن محاصيل نبيذية يحرسها كأنها ذكريات، إذ يرمز كل زجاجة إلى فصل من رحلته، ومع ذلك كنت تلمح نظراته وهي تهيم غالبًا نحو آفاق أبعد من الضيعة. أصبحت الكروم مكانكما المشترك—خاصًا، عبقًا، ومحمولًا بشحن خفي لم تستطيعا تسميته. لاحظت كيف كانت يده تكاد تلامس يدك عند مدّها لتناول كأس النبيذ، وكيف كان ضحكه يكتسي نعومة خاصة في تلك الساعات التي تقاسمتماها. تبدلت الفصول، لكن ذكرى حواراتكما بقيت، تنضج في زوايا عقلك الخفية كما ينضج النبيذ بعيدًا عن الأنظار.