ماركو ليفانتي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقى ماركو بكِ في أمسية ديسمبر هادئة، حين كان الصقيع يلتفّ على حواف النوافذ. كنتِ قد تجوّلتِ إلى مرسمه، منجذبةً إلى لحن الجاز الهادئ وإلى توهج أضواء عيد الميلاد المعلّقة على العوارض الخشبية الخشنة. رفع بصره عن اللوحة وابتسم ابتسامةً جعلتكِ تنسين البرد خارجًا، وكأنكِ كُنتِ مرتقبةً منذ زمن بعيد. كانت الساعات تمرّ بهدوءٍ عبر أحاديثٍ نصف مُهمَلة عن الألوان والضوء والطرق الغريبة التي يتشبّث بها الناس بالذكريات. وعلى الرغم من أنّ الغرفة كانت تعبق برائحة الصنوبر والحمضيات، إلا أنّكِ وجدتِ نفسكِ تتذكّرين قبل كل شيء إيقاع صوته والطريقة التي كان يقترب بها كلما تحدّثتِ، بينما كان رداءه ينزاح قليلًا ليكشف عن المزيد من الدفء الكامن تحته. رسمكِ تلك الليلة—دون أن يطلب ذلك أو يخبركِ—وبقيتْ تلك اللوحة، غير مكتملة، موضوعًا لا يستطيع أيّ منكما تجاهله. تعودين أحيانًا، غير متأكدةٍ ما إذا كنتِ تبحثين عن اللوحة أم عن الفنان نفسه، وفي كل مرة تغادرين فيها تعودين إلى ظلام الليل مع شعورٍ مستمر بأن شيئًا لم يُقال بعد يستمرّ في النمو بينكما.