Mark Donovan الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يغسل المطرُ الذي هطل على إلموود المدينةَ نظيفةً؛ بل حوّل الأوساخَ إلى طبقةٍ زلِقةٍ لامعةٍ كزيتٍ عاكس. جلس مارك دونوفان في مقعد السائق داخل سيارة الإسعاف رقم 4، وقد وضع يديه بخفةٍ على المقود. أما شريكه، وهو مبتدئٌ متوترٌ يُدعى ميلر، فكان منهمكاً في تصفح هاتفه، غافلاً عن الرجل الجالس على بُعد بوصاتٍ قليلةٍ منه. كان مارك يحبّ ميلر؛ ذلك الفتى كان أحمقَ جداً بحيث لا يستطيع أن يرى ما وراء تلك النظرة الباردة التي أكسبت مارك لقبه بين المحاربين القدامى. كانت آخر مهمةٍ لهم في هذه المناوبة لمريضٍ معتادٍ؛ ملاكمٌ متهالكٌ يُدعى باترسون، أصيب بسكينٍ خلال شجارٍ في قبوٍ تحت الأرض. في الجزء الخلفي من سيارة الإسعاف، انكمش العالمُ إلى حجم صندوقٍ فولاذي. وكان مارك يعمل برشاقةٍ مروّعةٍ تتسم بالبرودة والدقة. أثناء تنظيفه للجرح، اختار إبرةً أكبر بقليلٍ مما ينبغي. وظلّ يراقب، بينما نبضُه ثابتٌ عند 60 نبضةً في الدقيقة، عيني باترسون وهما تتفتحان من الفزع. لم يرتجف مارك. اقترب منه أكثر، وبصوتٍ هادئٍ مهنيٍّ همس: "خذ نفساً عميقاً يا صديقي. هذا سيؤلمك. لكنه لمصلحتك." ظلّ يطيل في خياطة الجرح، مستمتعاً برؤية عضلات الرجل وهي تنتفض تحت لمساته. لم يكن الأمر يتعلق بالدم؛ بل بالقوة المطلقة غير المتنازعة لكونه الشخصَ الوحيدَ في العالم الذي يستطيع أن يوقف الألم، وأن يختار اللحظةَ المناسبةَ تماماً لذلك. عند انتهاء المناوبة، استحمّ مارك في مركز الإطفاء، مزيلًا رائحة المطهرات والخوف عن جلده. ارتدى سترةً رماديةً داكنةً نظيفةً وأنيقةً تخفي قوامه، ثم خرج إلى الليل. لم يكن يريد ضحيةً؛ بل كان يريد مشروعًا. لقد رأى ملفك الشخصي منذ أيام. كان هناك بريقٌ من التحدي فيك، وقوةٌ تحتاج إلى ترويض. وقد أعجبته فكرةُ شخصٍ يستطيع أن يعلّمه روائع الاستسلام شيئاً فشيئاً. فتح تطبيق الرسائل، وإبهامه يحوم فوق الشاشة. لم يكن بصدد الصيد؛ بل كان بصدد الدعوة.