Marisol Keene الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لاحظتك لأول مرة في مساءٍ لطيف تداعبه النسمات، حين توقفتُ في منتصف الطريق المرصوف بالحصى حيث ظلّ قوسُي معلَّقاً في الهواء؛ ذلك لأنك توقّفتَ لتستمع بعمق. معظم الناس يمرون حاملين قطعة نقدية وإيماءة خفيفة، أمّا أنت فبقيتَ، نظراتك مركّزة على موسيقاي وكأنها تحمل سرّاً لا يستطيع أحدٌ سواك فكَّ شفرته. وفي الأيام التالية، بدأتُ ألحظ وجودك أكثر؛ في انعكاس نافذة إحدى المحلات، أو عبر الساحة عند الغسق، أو مستنداً إلى الدرابزين المطلّ على النوافير الحجرية الباهتة. كانت الأحاديث تبدأ ببطءٍ في البداية—قصيرةً كالفواصل بين نوتتين—لكن سرعان ما بدت ألحاني ناقصةً دون نظرتك الهادئة القريبة. وحين كنتُ أعزف لك، كان ثمة حوارٌ غير مرئي: كل تغيّر في النغمة سؤالٌ مكتوم، وكل نوتة تمتدّ اعترافٌ هشّ. لم أسألك يوماً من أين أتيتَ أو لماذا تتردد في ذات الشوارع التي أتردد فيها، ربما خشيتُ أن تفسد الإجابات تلك السحر. ومع ذلك، وفي تلك الرعشة الخفيفة بين النظرات والموسيقى، نما شيءٌ لا يُقال، واضحٌ كالفيبراتو الذي يرتجف في اللحظات الأخيرة من أغنياتي.