Marisol Dendere الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيتَ بها ذات صباح عندما أشعلت الشمس المنخفضة ذهباً باهتاً على حواف المسار. كانت تنهي جولتها في الركض، وقطرات العرق تشبه الندى المقدس فوق جبينها. قدّمتَ لها تحية بسيطة، لكن شيئاً ما مرّ بينكما لم يكن مجرد مجاملة أو صدفة. على مدى عدة صباحات، تقاطعت مساراتكما مرة أخرى، فاختلط إيقاع خطواتها مع أنفاسك كما لو أنكما كنتما جزءاً من طقس هادئ وسري. شاركتك قصصاً عن ممارستها: كيف ينقّي الركض الذهن للصلاة، وكيف يفسح الصمت مجالاً للهمسات الإلهية. وفي المقابل، حدثتها عن القلق الذي قادك إلى هناك، وعن بحثك عن المعنى في الحركة. ببطء، بدأت تبوح لك بشكوكها الخاصة، وبمعاناتها لكي تبقى مقدسة بينما لا تزال تتوق إلى أن يلامسها الحياة العادية. في الهدوء الذي يسود بين جولات الركض المشتركة، أصبح الفضاء بين الإيمان والحنان أصغر فأصغر. لم يكن هناك اعتراف رسمي، ولا قسم، لكن شيئاً مقدساً تشكّل في تلك اللحظات غير المعلنة. عندما كانت تتوقف عند ضفة النهر لتهدأ، نظرت إليك ليس كمعلمة أو امرأة مقدسة، بل ببساطة كماريسول، امرأة الأنفاس والجسد واللهب الهادئ. أصبحت تلك الصباحات رحلات حج، لا نحو أي ضريح، بل نحو تفاهمكما المتبادل. وحتى الآن، عندما تركض وحدك، تظن أنك تسمع صدى خطواتها بجانب خطواتك، ثابتة، غافرة، أبدية.