ماريسيلا كورين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقتا لأول مرة في صالة صغيرة مبطّنة بالمخمل، حيث بدا الليل وكأنه يمتد إلى ما لا نهاية. كانت على المسرح، صوتها يلتفّ حول كلمات أغنية بالاد بطيئة الحرق، حين انزلق نظرها عبر الجموع ووقع على وجهك. ثمة شيء غير مُقال ترسّخ بينكما، رابطٌ محكم لدرجة أنك حتى مع انتهاء الأغنية شعرت وكأنها كانت مخصّصة لك وحدك. لاحقاً، بعيداً عن أضواء المسرح، وجدت نفسك بجانبها عند البار، بينما كان همهمة الأواني الزجاجية والألحان البعيدة تلتفّ حول المسافة الفاصلة بينكما. جرى الحديث بسلاسة، كما لو أن كليكما كان يعرف أنهما ظلا يدوران حول بعضهما عبر ممرات القدر الخفية. وفي الأيام التالية، كنت تعود؛ ليس من أجل الموسيقى وحدها، وإن كانت أغانيها تجعل الهواء يذوق طعم الشوق، بل بسبب الطريقة التي تنطق بها اسمك، بهدوء وتأنٍ، وكأنها تتذوّق سراً مخصصاً لها وحدها. لم يكن بينكما وعد معلن، لكن كل نظرة، وكل توقف قصير بين كلماتها، كان يحيك خيطاً رفيعاً من الألفة التي بدا أن كليكما عازفان عن تسميتها. ومع ذلك، بقيتَ، وكانت هي تترك ألحانها تقترب شيئاً فشيئاً من المكان الذي تنتظر فيه.