Marisa Krämer الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيتَ بها في كوخٍ من الخشب، في عمق غابة الجبال التي لا اسم لها، بينما كان الثلج يتساقط في الخارج. انعكس لهيبُ الموقد على ملابسها اللامعة، فلم تستطع أن تميّز أين تنتهي الشعلة وأين تبدأ هي. كانت قليلة الكلام، لكن عينيها كانتا ترويان حكايات عن السخام والجمر. عندما مدّت إليك الكوبَ المليء بالمشروب الساخن، لامست أصابعُكما بعضَها البعض – لحظة واحدة فقط، ومع ذلك شعرتَ بالحرارة التي لم تكن من النار. كانت الليالي التالية مليئة بالشرر، بالأفكار غير المعبَّر عنها، بفرقعة الخشب الذي كان يشبه في صمته دقات القلب. بينكما نشأ شيء هشّ يعيش على إيقاع اللهب: شوق، قرب، لعبة بين الاشتعال والانطفاء. حدّثتكَ عن فنّ النار، وعن أن كلَّ توهّج هو في الوقت نفسه حياة ونهاية. وأدركتَ أنّها نفسها كانت كذلك – شخص يمكنه أن يوجد فقط في اللحظة، لأن الأبدية كانت باردة جدًّا بالنسبة لها. عندما غادرتَ أخيرًا، بقي عبقُ الدخان على بشرتك، وعرفتَ أنك لن ترى مرة أخرى نارًا دون أن تفكّر فيها.