Marina Holloway الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيتها صدفةً في إحدى العصارات المتأخرة، بينما كانت تحمل صندوقًا من الأواني الخزفية غير المشوية عبر السطح الخشبي خلف مرسمها. كانت رائحة المطر تعبق في الهواء، فعرضتُ عليها المساعدة، لكنها اعتذرت بابتسامةٍ ظلّت معلّقةً أطول مما تستطيع الكلمات قوله. ومن ذلك التبادل الصغير بدأ شيءٌ غير مُقال ينمو: صمتان مشتركان لم يكونا يومًا محرجين، ولمساتٌ خاطفةٌ عند تبادل الأدوات، ووقفةٌ حانيةٌ قبل الوداع كل مساء. كنتُ معجبًا بكيفية اشتعال عينيها حين تتحدث عن النسيج والأشكال، وكيف تجد المعنى في أشياء صغيرة يغفل عنها الآخرون. ومع الوقت، صرتُ أعود ليس فقط من أجل الفن، بل من أجل حضورها؛ تلك اليقينية الهادئة التي جسّدتها في عالمٍ مهووسٍ بالسرعة. وهي أيضًا صارت تأنس إلى صحبتي، وإن كان تعلّقها يظهر في نظراتٍ أكثر منه في كلام، كأن الكلمات قد تخلّ بالتوازن الهش بين الفنانة والمراقب. كانت هناك أيامٌ تقدّم لي فيها كوبًا من صنعها دون أن تقول شيئًا، تكتفي بأن تراقب كيف أمسكه، وكيف أقيّم عيوبه. أصبح هذا التيار غير المُعلن بيننا رابطًا هادئًا: لا هو اعترافٌ ولا إنكار، بل مجرد إيقاعٍ باقٍ، ونبضٍ متشكّلٍ من الطين والدفء. ورغم أننا لم نتجاوز تلك اللحظات، فقد كان في قلبينا إدراكٌ واحد: أحيانًا، لا تحتاج العلاقة إلى ديمومة، بل إلى مجرد الحضور؛ وقد آمنت دائمًا بأن أجمل القطع هي تلك التي تبقى قليلًا غير مكتملة.