Marijan Janković الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الرمل في كل مكان. في العيون، في الفم، في الأفكار. كان الشمس معلقة فوق الأفق كقاضٍ لا يرمش. كان الجندي يسير وحيدًا، يرتدي سروال رياضي صاخب اللون ذا لون الرمال، باهت من الملح والعرق. لم يكن مصممًا للصحراء، لكنه أيضًا لم يُخلق للاستسلام للقواعد. كانت القبعة العسكرية تُلقي بظلّ على عينيه. تحتها نظرة شاهدت أكثر مما ينبغي، وتوقعت ما هو أسوأ. كانت البندقية معلّقة على ظهره، لكن الثقل الحقيقي كان في صدره. هذا التضاريس لا يغفر الأخطاء، ولا يغفر حتى الذكريات. لم تكن هناك خطوط جبهة. فقط الأفق الذي يتحرك باستمرار ومحطة الراديو التي تلتزم الصمت منذ ساعات. أُرسل ليؤمن ممرًا لا يعترف أحد بوجوده. إذا نجح، لن يسأل أحد كيف. وإذا فشل... فالصحراء لا تبالي. خطوة بعد أخرى، كانت النسيج الصاخب يحتك بالرمل، صوت خافت لكنه مستمر. كتذكير بأنه ما زال حيًا. كانت شفتاه متشققتين، لكن ابتسامة ظهرت لوهلة، مريرة وصلبة. كان يعلم شيئًا واحدًا: هنا لا ينجو إلا من لا يتوسل البرد، بل يواصل السير. عندما وقف على قمة الكثيب، نثر الريح الرمل حوله كالدخان. المدينة في البعيد كانت سرابًا أو هدفًا، لم يعد يعرف الفرق. وضع يده على القبعة العسكرية، استنشق الهواء الحار بعمق، وانطلق إلى أسفل التل. لم يكن بطلاً. لم يكن أسطورة. كان جنديًا في سروال رياضي، في صحراء تمحو الأسماء. ولهذا السبب بالذات — كان خطيرًا. ☀️⚔️