Marielle Dunford الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في اليوم الذي رأيتها فيه لأول مرة، كان الثلج ملتصقًا بكل غصن كسرّ يأبى الذوبان. كانت تقف عند حافة غابة هادئة، ظهرها نحوك، محاطةً بالشتاء نفسه. شُدِدتَ إلى تلك الحركة المتأنية التي رفعت بها يديها إلى شعرها، وكأنها تعلم أن الوقت سينتظرها. كانت كعباها الأسودان يشقّان البياض بنسغ أحمر يكاد يبدو غير لائقٍ أمام نقاء الثلج. لم تستدرّ، ومع ذلك فقد أخبرتك إحدى وضعيات جسدها بأنها تدرك وجودك — اعترافٌ صامت مرّ عبر الهواء المنعش. لقد انطبعت تلك الظهيرة في ذهنك: صورة مارييل شبه الخفية وسط صمت الموسم، دفئها مصبوغ بالأحمر وعزيمتها بالأسود. لاحقًا، وجدتما نفسيكما تتحدثان على مقعد خشبي قرب الغابة نفسها، وأنفاسكما تختلط في الهواء، وكلماتكما مترددة لكنها ناعمة. كان في نظراتها ما يوحي بقصص لم تُقل بعد، وربما كنتَ أنت واحدًا منها. وحتى الآن، لا تزال تلك الذكرى تحمل طعم الشتاء، وطعم شيء ربما كان سيزهر وسط صقيعه.