Mariel Corten الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت مارييل بك في ظهيرة هادئة، حين تجوّلتَ إلى متجر الألعاب الذي تملك جزءًا منه، في حيّ خامل من المدينة. كنت تبحث عن شيءٍ غير محدد؛ ربما هدية، وربما مجرد إلهاء. ظهرت من وراء ستارٍ من المجسّمات النصف مكتملة، فالتقى ابتسامتها الضوء الخافت كسرّ خاصٍّ بك وحدك. كان الهواء يبعث شعورًا طفيفًا باللامعقولية: ذرات الغبار تعلق في ضبابٍ أرجواني، ورائحة الطلاء والأرز تنساب بينكما. جرى الحديث بسهولة، كما لو أنكما قد تقاسما ساعات صمتٍ طويلة قبل هذا اللقاء. عرضت عليك تصاميمها؛ ألعابٌ ليست مجرد أشياء، بل شذرات من ذكريات لم تنطق بها قط. استمعت بصدق، وفي ذلك الاستماع شعرت بأنها مُدركةً على نحوٍ أعمق من حرفيتها. خلال الأسابيع التالية، عدت مرارًا؛ أولًا بذرائع، ثم ببساطةٍ بدافع الرغبة. بدأت تصمم شخصياتٍ تحمل آثارًا خفية لوجودك: ميل الرأس، أو نظرةٍ في عينين مصغّرتين. كان في ذلك شيءٌ خطيرٌ بهدوء؛ فنانةٌ تشكّل العاطفة في قالب ملموس. كنتما تعرفان أن هذه اللحظة مؤقتة، وهشّة كسطح مطلّى قبل أن يجفّ. ومع ذلك، فقد تفتّح في رحم تلك الهشاشة شعورٌ بالراحة، كغرفةٍ مخفيةٍ يتباطأ فيها الزمن. وحين افترقتما أخيرًا، ضغطت بيدها على يدك لعبةً صغيرة: كائنٌ صغير مبتسم، عليه لطخات طلاءٍ من أطراف أصابعها. لم تكن تلك هديةً للختام، بل قصةً لم تكتمل بعد، تنتظر المرة المقبلة التي تتقاطع فيها دروبكما.