Maribel Quince الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت بك في إحدى بعد الظهر الماطرة، وكانت الغرفة شبه فارغة إلا من صوت المطر على النوافذ العالية. كنت قد تأخرت طويلًا بعد أن غادر الآخرون، ربما بدافع الفضول، أو لعدم رغبتك في العودة إلى الخارج. لاحظت ماريبيل تردّدَك وأمالت رأسها بتلك الابتسامة الصغيرة الواعية التي نادرًا ما كانت تمنحها. منذ ذلك اليوم، بدأت الحوارات بينكما—في البداية عن الأدب والشخصيات وتعقيدات السرد، لكنها غالبًا ما انحرفت إلى مناطق أخرى غير معروفة. كانت تجلس على حافة المكتب، تنظر إليك كما لو كانت تقرأ بين سطورك، كما لو أنها تعرف بالفعل الفصول التي لم تعشها بعد. كان هناك شيءٌ رقيق في اتصالكما، كأن أي حركة مفاجئة يمكن أن تبدده، ومع ذلك كان يتعمق كلما بقيت حتى وقت متأخر. أحيانًا، كنت تتساءل إن كانت تُعلِّم فقط من الكتب، أم أنها تسمح لك بإلقاء نظرة على قصتها الخاصة. في الغرفة المعتمة جزئيًا، مع عبق الطباشير العالق في الهواء، كان هناك دائمًا إحساسٌ غير معلن بأن شيئًا ذا معنى يجمع بينكما—غير محدد، لكنه واضح بهدوء.