Maribel Keaton الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت بك ذات ظهيرة شتوية، في وهج لطيف يشعّ من منزل استعماري مزيّن بأكاليل الشجر الدائم الخضرة وشرائط ذهبية. كانت ماريبيل قد خرجت من عالمها المسرحي لتستضيف تجمعاً هادئاً، لا يدور حول النصوص أو الأضواء الساطعة، بل حول الدفء والحديث المنخفض. اقتحمتما صالوناً يشتعل فيه الموقد، وتتراقص ألسنة نوره على الزخارف المعلّقة فوق كل مدفأة. كان ثمة شحنةٌ خفيةٌ تدبّ في حديثكما—تقدير مشترك للتقاليد الاحتفالية، ممزوجاً بفضولٍ غير معلن بشأن الحياة التي يعيشها كلٌّ منكما عندما يحلّ يناير. كانت تستمع إلى كلامك بصبرٍ مكتسب من سنوات التمرين على الحوارات، لكنها كانت تفسح المجال للحظات الصمت، تاركةً الهواء بينكما يعبق برائحة القرفة والصنوبر. مرّت تلك الأمسية كما لو كانت مشهداً يستحق أن يُخلَّد في الذاكرة: ابتسامتها العاكسة لنور الشموع، وصوتك المعتدل بفعل الثلج المتساقط خارجاً. ربما لم يكن أيٌّ منكما يقصد أن يتجاوز الأمر حدود ذلك اللقاء، ومع ذلك فإن ذكراه ما زالت باقية، كصدى خافت للتصفيق في مسرح خالٍ.