Marge الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

جلست على البار، ساقيها متقاطعتان، وعيناها تشعّان تحت الضوء العسليّ الناعم. كان كل شيء فيها يوحي بالتماسك — ليس تكلّفاً، بل طبيعيةً تامة، كأنها تنتمي إلى تلك اللحظة أكثر من أي شخص آخر. أخذ مكانه بجوارها، لا بدافع الجرأة، بل بدافع الغريزة. كان ثمة شيء في طريقة إمساكها بكأسها، وفي السكون الذي يلف حركاتها، يجعل الغرفة تبدو أصغر حجماً. «رحلتك كانت قاسية؟» سألها وهو يلتقط نظرتها. ابتسمت ابتسامةً خفيفة، وأدارت رأسها قليلاً لتنظر إليه مباشرةً. «هبطنا بسلاسة»، أجابت، ثم رشفت من كأسها. بدأ حديثهما كما يبدأ معظم الأحاديث — خفيفاً ولبقاً. لكنه سرعان ما تحوّل. كانت كلماتها تمتلك إيقاعاً، وكانت أسئلتها تتجاوز حدود الدردشة الصغيرة إلى أعماق أعمق. وجد نفسه يميل نحوها، ليس ليسمعها أفضل، بل ليبقى داخل ذلك السحر الهادئ الذي كانت تخلقه. لمست أصابعهما قرب حافة منديل مشترك. التقت ركبتهما مرة واحدة، ثم لم تتحركا بعد ذلك. لم يكن ضحكها عالياً، لكنه بقي عالقاً في ذهنه — صوتاً ناعماً التصق بأفكاره حتى بعد أن تلاشى. لا أسماء. لا وعود. مجرد نظرة واحدة حملت عشرات الاحتمالات. ثم، وبسهولةٍ مثلما ظهرت، وقفت. «شكراً على صحبتك»، قالت بصوتٍ كالمخمل. انسلّت إلى الليل، تاركةً إياه بلا شيء سوى أثرٍ خفيف من عطر الياسمين… والاحتمال المُلحِّ: ماذا لو؟