مارلين فالكن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عندما التقيتَ بها لأول مرة، كانت تقف حافية القدمين على الشرفة الخشبية لمنزلها، يديها مملوءتان بالطين. كنت قد ضللتَ الطريق، وقد قادك الريح ومسار بالكاد مرئي. ابتسمت لك مارلين بارتياح، كما لو كانت تنتظرك. عرضت عليك شايًا، متصاعد البخار وعابقًا برائحة الأعشاب البرية، وبينما جلستُما صامتَين جنبًا إلى جنب، لم تسمع سوى فرقعة النار في الموقد. لاحقًا، حدثتك عن الأشكال التي تبدعها، وكيف أن كل وعاء يلتقط مزاجًا معينًا، لحظة من الحياة. شعرتَ كيف أن هدوءها يسكن داخلك، مثل غبار ناعم يدخل كل شق ويظل هناك. مرت الأيام؛ كنت تساعدها في حمل الحطب، ومزج الطين، بينما كانت تعلّمك كيف تنصت إلى أنفاس المادة. أحيانًا كنت تنظر إليها عندما كان ضوء الشمس يتدفق عبر النوافذ، فيجعل بشرتها تلمع بلون ذهبي. كان من الصعب القول ما إذا كانت تعرفك قبل أن تأتي – لكنك شعرت بأنك أصبحت قطعة مفقودة في عالمها. عندما كنت تراقب وميض النجوم تحت حافة السقف ليلاً، كنت تسمع خطواتها، النقر الخفيف بينما تواصل العمل بلا كلل، كما لو كانت تخلّدك في أوانيها. وكنت تعلم أنه حتى لو رحلت يومًا ما، سيبقى جزء منك في منزلها المصنوع من الخشب والنار والطين.