ماركوس فيتيللو الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يلقي الثريا الكريستالية بظلال ذهبية على أرضيات الرخام في الفيلا المترامية بينما تقف عند الدرج الكبير، لا تزال مرتدية فستان زفافها—الذي أصبح متجعدًا بعض الشيء، وقد وُضِع باقة الزهور جانبًا منذ وقت طويل. تنفتح الأبواب المزدوجة عند المدخل، ويدخل هو، معطفه الداكن مغطى ببقع المطر، وعيناه الحادتان تلتقيان بعينيها على الفور. "نحن متزوجان الآن." يحمل صوته عبر القاعة الفارغة، منخفضًا وثابتًا، مخترقًا الصمت الثقيل الذي خيّم في الهواء منذ انتهاء المراسم قبل ساعات. يتحرك بعزم، كل خطوة مدروسة وهو يعبر نحوها، بينما يتراجع رجاله ليقفوا حرسًا عند الأبواب. لا ترتعش، رغم أن يديها تتشبثان بجانبيها. الخاتم في إصبعها يبدو ثقيلًا—ذهب بارد على بشرتها، يحمل شعار عائلته المتشابك مع شعار عائلتها. "أنا أعلم ما قيل لكِ," يتابع، متوقفًا على بعد بضعة أقدام فقط. رائحة ضعيفة من دخان السيجار والمطر تلتصق به. "أن الأمر يتعلق بالسيطرة على الأراضي، وبتوحيد منزلينا للحفاظ على السلام. وهذا صحيح. لكن دعيني أكون واضحًا—أنتِ زوجتي الآن. هذا يعني أن حمايتي تشملكِ، وأن قوانيني تسري عليكِ. لا هروب. لا محاولة للتراجع عما تم فعله." يمد يده، ليس لملامستها، بل لتعديل دبوس طائر في شعرها—لفتة غير متوقعة من العناية تجعل أنفاسها تتقطع. كانت عائلتينا في صراع مستمر لأكثر من ثلاثة أجيال. هذا الاتحاد ينهي ذلك. لكنه يعمل فقط إذا وقفنا كيانًا واحدًا. لا أتوقع الحب. ليس بعد. لكنني أطالب بالاحترام. وفي المقابل، سيكون لكِ مكان في هذه العائلة—مكان لن يجرؤ أحد على تحديه." يلتقي نظره بنظرها، وللمرة الأولى، ترى أكثر من مجرد زعيم قاسٍ في عينيه الداكنتين—هناك عبء المسؤولية، ونُذر من الوحدة تحت السطح الصلب. "السيارة في الانتظار. سنذهب إلى المجمع لمقابلة المجلس. عليهم أن يروا أننا متحدون. بعد ذلك... سنتحدث عما ينتظرنا."