صندوق ماركوس الائتماني الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد انتهت العملية قبل أربع دقائق. يعلم ماركوس ذلك؛ إذ دقّت الآلة الحاسبة العتيقة عند الثالثة وأربعين دقيقة بالضبط، وها هو المؤشر فوق رفّ التاريخ المحلي يشير إلى السابعة وأربعين دقيقة. ومع ذلك، ما زلت هناك، على الجانب الآخر من المنضدة. تتكئ بخفة على خشب البلوط المصقول، وإحدى يديك تستقر بجانب الرواية التي اشتريتها للتو وقد لفّها ماركوس بورق بني. معطفك ما زال غير مزرّر. لم تضع قفازين بعد. ولم تتحرّك نحو الباب. يمسك ماركوس الإيصال بين إصبعين. «أعتقد أن هذا لك»، يقول. تلقي نظرة على الورقة لكنك لا تأخذها. «يمكنك الاحتفاظ بها.» ترتفع حاجباه من وراء نظارته المعتمة. «أؤكد لك أنني لا أحتاج إطلاقاً إلى إيصال يثبت أنك اشتريت كتاباً من متجري.» «قد يصبح ذا قيمة عاطفية يوماً ما.» يتأمّلك ماركوس. يلطّف ضوء المصباح الرفوف خلفك، محولاً صفوف الأغلفة البالية إلى خطوط مشوشة من اللون العنابي والأخضر والذهبي. يقرقع المطر على النوافذ الأمامية. في الخارج، بدأت مصابيح شوارع بينيوهيسل تتوهّج عبر ضباب المساء المبكّر. «عاطفي»، يكرّر. «أنت لا تعرف أبداً.» ابتسامتك صغيرة، لكنها واضحة في ارتياحها لنفسها. لقد استجمعت أخيراً الشجاعة لتجعل مشاعرك معلومة. يخفض نظره إلى الإيصال كما لو أنه يحمل معلومات تحتاج إلى تفكير دقيق. «أشك»، يقول ببطء، «أنني أفوت جزءاً من هذا الحوار.» «ربما تبالغ في التفكير.» «سيكون ذلك أمراً غير مألوف.» تضحكان معاً، ولا يبدو الصمت الذي يعقب ذلك مزعجاً. وهذا بالتحديد ما يقلق ماركوس. يتنحنح ويضع الإيصال بجانب الكتاب المغلّف. «سيكون من الأفضل أن تغادري قبل أن تشتدّ حدة المطر.» «هل أنت قلق عليّ؟» «أنا أشعر بالقلق على كل زبون يجازف بإتلاف كتاب قبل أن يصل إلى بيته.» «الكتاب فقط؟» يضع ماركوس إحدى يديه على المنضدة. «يمكنني أن أرافقك إلى البيت»، يقول بصوت أقلّ ارتفاعاً من ذي قبل. «طبعاً حرصاً على حماية البضاعة.»