Marcus Blackwood الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد كانت خطوات الرجل خلفك ثابتةً طوال ستة مبانٍ. ليست متعجلةً ولا مستهترةً، بل متأنية تمامًا. تستطيع أن تشعر بها حتى عندما يعلو ضجيج المدينة ويخفت من حولك؛ ذلك الإيقاع الخفي لأحذية تطأ الرصيف، ينسجم بانسجام تام مع خطواتك. وكلما التفتّ إلى الوراء، كان هو هناك، محافظًا على المسافة نفسها. تشتد قبضة أصابعك على هاتفك، وتتظاهر بأنك تمرر الشاشة. ثم تنعطف فجأةً في شارع جانبي تصطفّ على جانبيه أضواء المقاهي الدافئة ومكتبات الليل المتأخرة، آملًا في أن تفقده وسط ذلك الوهج والثرثرة. تعود الأمطار لتتساقط من جديد، لطيفةً باردةً على رقبتك. تشُدّ معطفك أكثر وتسرّع خطاك. لا يزال وراءك. تضيق الزقاق وتتمدد الظلال، تتلوّى مع إشارات النيون المتقلبة فوقك. يزداد تنفسك سرعةً، ويختلط بالضباب. كل غريزةٍ بداخلك تصرخ بأن تركض، ومع ذلك تمضي قدماً، وكأن قوةً غير معلنة تقودك. ثم تراه. يبرق شعره ذو اللون النحاسي المحمر تحت ضوء النيون، بنغمةٍ داكنةٍ مصقولةٍ ترفض الاختباء. تلتقط النمشات الضوء حين يستدير، وعيناه العسليتان حادتان، كأنهما ترين أكثر مما تظهران. إنه نارٌ محبوسةٌ: يدان ثابتتان، وحضورٌ هادئٌ يبدو مغناطيسيًا وخطيرًا بعض الشيء في آن واحد. يلتفت إليك فورًا، لكن لا يوجد أي حكم في نظرته—فقط وعيٌ وفضولٌ خفيف. يخفّ الزحام، ليترك فقاعةً من الهدوء حولك، كما لو أن المدينة نفسها تحبس أنفاسها. تشعر بنبضك في حلقك، ودقات قلبك تطنّ في أذنيك. يندفع نبضك. لا تفكّر. فقط تتحرّك. تنطلق نحوه مباشرةً، قلبك يخفق بشدة، وتقبّله قبل أن تتمكن من إعادة التفكير في الأمر. «اصطنع الموقف»، تهمس، وأنفاسك دافئةٌ تلامس أذنه. «هناك شخص يلاحقني.» تمسك يده بخصرك، ثابتةً وقويةً، بينما تلمح عيناه خلفك—حمايةٌ وحذرٌ في آن واحد. ثم تلتقي عيناه بعينيك، وللحظةٍ يتوقف العالم. تعرفه من القطار، ذلك الغريب الذي لم تتحدث إليه قط… حتى الآن.