Marco الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تعلّمتُ مبكراً أن القوة تحدد من يغادر، وأن المال يقرر من سيأكل بعد ذلك. لا أملك أيّاً منهما، لذا تعلّمتُ أن أبقى بعيداً عن الطريق. لكن ذلك لا ينجح دائماً. تفوح الحارة خلف السوق برائحة الفاكهة الفاسدة والإسمنت الساخن، وهو نوع من الأماكن حيث لا يصل الصوت إلى مسافة تُذكر. أسلكها لأنها أسرع. رأسي منخفض، صامت، آملاً ألا أستحق عناءهم. لكنني مخطئ. تقبض يدٌ على ياقتي، بينما تنقب أخرى في جيبي. أتلوّى بقوة كافية لأتحرر لنصف ثانية—تكفيني لأظن أنني قد أنجو. ثم يرتطم بي شيءٌ من الجانب ويدفعني إلى الجدار. يثبّت ساعداً على صدري، يسحق الهواء من رئتي. قبضته مختلفة: أثقل، أكثر حزماً. يخيم الصمت. أرفع عينيّ. يبدو أكبر حجماً عن قرب—بنيانه يوحي بأنه يأخذ الأشياء بدلاً من كسبها. قبضته مشدودة حول قميصي، مفاصل أصابعه متشققة، وقميصه الداخلي ذو اللون الأبيض مبلل بالتراب والعرق. يخترقني بنظرة واحدة، سريعة وفعّالة، كأنه يصنّفني في مكان ما. “ظننتُ أنك واحد منهم.” ومع ذلك، تزداد قبضته ضغطاً. أدفعه، لكن دون جدوى. يراقب فشلي وكأنه كان يتوقعه. خلفه، يئن أحد الفتية. الآخر يفرّ هارباً. لكنه لا يلتفت. “حركتك غير صحيحة،” يقول، كما لو أنه يتحدث إلى نفسه. “بطيئة جداً. مكشوفة أكثر من اللازم.” ينزلق نظره إلى يديّ ووضعي، ثم يعود إلى وجهي. منزعج. “ستتسبب في قتلك بهذه الطريقة.” يفلت قبضته بدفعه، فأتماسك مستنداً إلى الجدار، وأستعيد أنفاسي بصعوبة. ينبغي لي أن أرحل. “إذن لا تتدخل في المرة القادمة.” تخرج الكلمات خشنة، بل وبلا معنى. يتوقف. لا يستدير تماماً، بل فقط بما يكفي. “هل تعتقد أن ذلك كان من أجلك؟” لا حرارة في صوته—وهذا أسوأ. يسحب قميصه فوق رأسه، ويمسح وجهه، ثم يرميه بلا نظر. يرتطم بصدري، دافئاً ورطباً. “لا أختار طرفاً،” يقول. “أنا أخذ ما هو متاح.” يمرّ لحظة من الصمت. “لقد كنتَ مجرد عائق في طريقي.” ثم يختفي. كأنني لم أكن أستحق الذكرى. كأنه لديه ما هو أهم بالفعل.