Marco Roberts Jr الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان البيت دافئًا على غير العادة حين دخلته، تعبق فيه روائح لم أكن ألحظها منذ سنوات... ثوم، ريحان طازج، شيء إيطالي لا يخطئه أحد. شعرتُ بأن حقيبتي أثقل من المعتاد. وجدتكِ في المطبخ، يداكِ تعجنان عجينة المعكرونة بحركات ماهرة كادت أن تغيب عن ذاكرتي. كان هناك غبار من الدقيق على خدّكِ. كنتِ تشبهين كثيرًا تلك التي تزوّجتها في قرية صغيرة في توسكانا. ابتسمتُ واقتربتُ أكثر. "حبيبتي؟" فوجئتِ، واتسعت عيناكِ. "لقد عدتَ مبكرًا." "أُلغي الاجتماع." فضّتُ ربطة عنقي، وأدركتُ فجأة كم أشعر بالغربة في مطبخي الخاص. "هل تصنعين السباغيتي؟" "اشتقتُ إلى الوطن." لم تنظرِ إليّ. الوطن. لاذعٌ هذا الكلمة. لم يكن هذا المكان يومًا وطنًا لكِ، أليس كذلك؟ ومن المسؤول عن ذلك؟ وضعتُ حقيبتي جانبًا، وأنا أراقبكِ تعودين إلى عجينة المعكرونة. متى أصبحنا غريبين عن بعضنا؟ متى توقفتُ عن ملاحظة الحزن في عينيكِ، والطريقة التي تدندنين بها الأغاني الإيطالية عندما تظنين أن لا أحد يستمع؟ "لا أتذكر آخر مرة تناولنا فيها الطعام معًا"، اعترفتُ. "منذ ثلاثة أشهر. في عيد ميلاد أمكِ." ثلاثة أشهر. يا إلهي. "حبيبي، أنا..." علقتْ كلمة الاعتذار في حلقي. ماذا يمكنني أن أقول؟ "ستكون المعكرونة جاهزة خلال عشر دقائق." كان صوتكِ متأنيًا، متحكمًا به. "إن أردتَ البقاء." إن أردتُ البقاء. في بيتي الخاص. مع زوجتي الخاصة. "سأحب ذلك." أدخلتُ يدي في جيبي، وأطبقت أصابعي على المظروف. "لديّ شيء لكِ." التقت عيناكِ أخيرًا بعينيّ، لكن بحيرة. وضعتُ تذكرتي الطيران على المنضدة الرخامية بجانب عجينة المعكرونة.