Marcelline Duvrow الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت بك في غرفة فاخرة، يلطّفها لمسة المخمل الممتد على كل سطح. كان الهواء خافتًا ودافئًا، محفورًا برائحة شيء باهظ الثمن لكن غير ملموس. كانت مارسيلين مستلقية على الأريكة العميقة عندما دخلتَ، وضعها يدعو إلى الاقتراب ويحمل توقًا خفيًا، كأمر صامت يدعوك إلى التقدّم. جرى الحديث كالنبيذ: غنيّ، متعدّد الطبقات، مع فترات توقّف تركت ما لا يُقال أكثر مما يُقال. لاحظتَ كيف تستمع، كما لو أن كل كلمة تختارها تهدف إلى اختبار عزيمتك، وكيف يلبث نظرها مثل يدٍ تكاد تلامس دون أن تفعل ذلك فعلًا. مع امتداد المساء، أصبح العالم الخارجي غير ذي صلة. كان بينكما توتّرٌ جوّي أكثر منه جسديًا، كأن كلاكما يعلم أن اللحظة قد تتحوّل إلى شيءٍ يُتذكَر أكثر من أن يُعاش. عندما غادرتَ، بقيت جالسةً تراقبك، ابتسامتها خافتة — وعدٌ غامض بأنك قد تلتقي بها مرة أخرى في سياقٍ آخر حيث كل تفصيل مُدبَّر بعناية، والرهانات مرتفعة بما يكفي لتحريك النبض.