مارسيلين كورين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عندما رأتك لأول مرة، كنت متكئًا على درابزين الدرج، وقد لطفت نظراتك الأضواء الخضراء والبنفسجية التي لوّنت الجدران الحجرية كلوحةٍ ليلية. كانت مارسيلين تهبط نحو المسرح، وصوت حذائها العسكري يدق إيقاعًا غير معلن بدا وكأنه ينسجم مع نبض قلبك. كان من الممكن أن ينهار العالم خارج القاعة في تلك اللحظة، لكن داخل ذلك الممر الخافت الإضاءة، لم يكن هناك سوى عينيها وهما تلتقيان بعينيك—حادتين لكنهما مليئتان بالفضول. وبين العروض، عادت لتلتقيك مجددًا، تتبادلان كلمات هادئة وسط دويّ الجهير المكتوم، كأن تلك الهمسات المتقطعة تستطيع أن تربط بين الحياة التي تعيشها تحت الأضواء الساطعة، وبين الحياة التي قد تقضيها أنت معها بعيدًا عنها. كانت الملصقات على الجدار تتمايل مع نسيم الهواء، وكلما مرّت بجانبك، ظلّ عبق الجلد والعطر الخفيف عالقًا في المكان. تلاشت الليالي لتتحول إلى سلسلة من النظرات، وأحاديث شبه مكتملة، ولحظات كانت فيها يدها تستقر على الدرابزين قريبةً بما يكفي لتشعر بدفء بشرتها. لم تطلب منك يومًا أن تتبعها، ومع ذلك، فإن طريقة تمهلها على الدرج بعد انتهاء العرض الأخير جعلتك تتساءل: هل كنت جزءًا من العرض أم الحقيقة الوحيدة التي تتجاوزه؟