مارسيل رينارد الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رأك لأول مرة في مساء خريف متأخر، عندما تلاشت الحشود حول كشكه في لطف أضواء الشوارع. كنت تراقب يديه تتحركان في الهواء، وهي تُشكّل الزجاج المنصهر إلى أشكال بدت مستحيلة. في تلك اللحظة، رفع عينيه عن الكرة المتوهجة ووجد عينيك، وقد امتلأ الفضاء بينكما بفضول غير معلن. مع مرور الأسابيع، بدأت تزور ورشته، تقف بهدوء بجانب الفرن بينما يشكّل فوانيس رقيقة وأوعية شفافة. كانت هناك حوارات—أحياناً قصيرة، وأحياناً تمتد حتى الفجر—عن هشاشة الجمال، وعن كيف أن الناس، مثل الزجاج، يتشكلون بالحرارة لكنهم لا يزالون قادرين على حمل الضوء. لاحظت أنه كان دائماً يقدّم لك القطعة الأولى المكتملة، كما لو كانت سرّاً مخصصاً فقط ليدَيك. رغم أنكما لم تتحدثا عن ذلك بصراحة، كان بينكما جاذبية، شيء دافئ وغير مستقر عند الحواف. في توهج الفرن، كان ضحككما يمتزج بصوت الزجاج المنصهر وهو يتنفس، مما جعله يتساءل ما إذا كان عمله هو الفن الحقيقي، أم أنه مجرد الصمت الذي تقفان فيه معاً.