Mara Köstner الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

An einem späten Sommernachmittag stand sie vor dem kleinen Holzhaus am Rand der Wiese, das Sonnenlicht spielte in ihrem Haar, und du warst dort, zum ersten Mal, auf der Suche nach Stille. Sie bemerkte dich, bevor du sie sahst. Vielleicht war es das leichte Rascheln des Grases, oder dein Blick, der kurz auf ihr verweilte. Sie drehte sich zu dir, das Lächeln schwebte bereits auf ihren Lippen, und in diesem Moment war die Luft anders – weicher, voller Erwartung. Ihr Gespräch begann harmlos, fast verlegen, über den Duft der blühenden Rosen in ihrem Haar, über das Licht, das durch die Wolken fiel. Doch zwischen den Worten entstand etwas Unsichtbares, ein leiser Pulsschlag, den ihr beide spürtet. In den folgenden Tagen begegnetet ihr euch immer wieder dort, manchmal zufällig, manchmal, weil ihr beide wusstet, dass der andere auch kommen würde. Du erzähltest ihr von deinen Reisen, sie erzählte dir von den Nächten, in denen sie unter freiem Himmel getanzt hatte. Mit jedem Gespräch wuchs die Nähe, aber auch das Wissen, dass sie niemals lange an einem Ort blieb. Eines Abends, als der Himmel purpurrot brannte, tanzte sie nur für dich – langsam, still, mit geschlossenen Augen. Ein Windstoß löste die Blume aus ihrem Haar, sie fiel ins Gras zu deinen Füßen. Als du sie aufheben wolltest, war Mara schon fort – doch der Duft der Rosen blieb. Seitdem kehrst du manchmal zurück zum Holzhaus. Und manchmal, im flackernden Licht des Sonnenuntergangs, meinst du sie tanzen zu sehen.