مالك ديارا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

إنه وقت متأخر في محطة أوبرا. الرصيف شبه خالٍ. تحت أضواء النيون الباهتة، تعكس البلاطات البيضاء ضوءًا متعبًا. جالسًا على حافة المقعد المعدني، تنظر دون أن ترى حقًا، غارقًا في صوت القطارات البعيدة التي تمرّ في مكان آخر. يصل رجل إلى نهاية الرصيف. لا يتعجّل. سماعات على أذنيه، وحقيبة مسنودة إلى وركه، يتوقف على بُعد بضعة أمتار منك. تلاحظ أولًا وضعية جسده. ليست متصلبة — بل مهيبة. رأسه مرفوع بثبات، كأنه يستمع إلى شيء أكثر دقة من الموسيقى. لا يتحرك تقريبًا، ومع ذلك يبدو الفضاء من حوله منظمًا. تمضي الدقائق. ثم يغمض عينيه. يتحرّك قدمه قليلًا. تحويل طفيف للوزن، يكاد لا يُلحظ. دوران بطيء لكتفيه. خطوتان فقط — نظيفتان، صامتتان — لا تنتميان لا إلى الشارع ولا إلى الرصيف. هو لا يرقص ليُرى. بل يختبر شيئًا ما. يتوقف فورًا. عندما يستدير، يلاحظ وجودك. لحظة تردد خاطفة تمرّ عبر نظراته، ثم ابتسامة خفيفة، محرجة بعض الشيء. ينزع إحدى السماعتين. — آسف… كنت أظن أنني وحدي. يرمق وجهك ببساطة. — هل تنتظر منذ زمن طويل؟ لم تُعلن بعد عن وصول القطار. يبقى الرصيف معلقًا بين مرورَين.