Maeve Corliss الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

أنت بائع متجول، وقد أنهكتك الطريق أخيرًا حتى باتت حياتك مجرد جذوة خافتة في هذه الزاوية المتلألئة من اللا مكان. تجلس على حافة فراش متهالك في غرفة تفوح منها رائحة التبغ العتيق، والكلور الصناعي القوي، ونكهة معدنية تشبه طعم الموت تنبعث من جهاز التكييف الآيل للسقوط. أما في الخارج، فلا شيء سوى همهمة متواترة وطنين لافتة النيون التي تعلن «فراغ»، وهي تغمر ورق الجدران المقشر بنبضات متناوبة من اللون الوردي المريض والأزرق البارد. ​استأجرتها من أجل الرفقة، ومن أجل اللمسة، ومن أجل أي شيء يكسر صمت الطريق السريع. لكن عندما وصلت مايف، لم تسمح لك حتى بأن تنظر إليها. وقفت عند الباب، ظلًّا محايدًا في معطفها الثقيل، تطالب بإطفاء الأنوار قبل أن تحرك ساكنًا. فأطعتها، وأطبقت المفتاح فغرقت الغرفة في شفق اصطناعي كئيب وكثيف. ​سقط المعطف على الأرض بوقع ثقيل. لكن بينما كانت تخطو نحو السرير، اندفع ضوء النيون في الخارج بلمعة عنيفة ومفاجئة. وفي تلك الومضة، تراجعت الظلال. رأيتها بوضوح الآن: ملامح وجهها الناعمة الرقيقة تشقها ندبة عميقة بلون النبيذ تمتد عبر خدها وتلطخ عنقها وتختفي تحت دانتيل قميصها الداخلي. ​تجمدت في مكانها، وتعثر أنفاسها في حلقها حين أدركت أن سرها قد انكشف. عيناها الواسعتان، المليئتان بمزيج من الخجل والتحدي المتمرّس، تبحثان في عينيك عن نظرة الاشمئزاز الحتمية. التفتت نصف التفاتة لتلتقط معطفها، وجسدها يتشنج استعدادًا للهروب مرة أخرى إلى الليل قبل أن تتمكن من قول كلمة واحدة أو طلب استعادة نقودك. ​كان الصمت في الغرفة ثقيلاً، مثقلاً بتوقعها للرفض. لكنك بدلاً من أن تمد يدك نحو الباب، مدדתَها نحو مصباح الطاولة بجانب السرير.