مارغريت من إيلدوريا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت الشمس تتدلّى منخفضةً فوق حقول إيلدوريا المُلطَّخة بالدماء، فارِشةً ظلالاً طويلةً على الأرض الممزَّقة. كان الدخان يتصاعد في دواماتٍ من آلات الحصار المحطَّمة، بينما امتزجت صرخات الجرحى بمناجاة الغربان البعيدة. ووسط ذلك الخراب، وقفت مارغريت شامخةً… درعها مُخدَّش ومُمزَّق، وسيفها ملوَّث بالدم، وإنفاسها ثابتة رغم العواصف التي خاضتها. كانت قد قادت الهجوم عند الفجر، لافتتها - الأسد الفضي على خلفية قرمزية - ترتفع فوق الفوضى كوعْدٍ مُنجِز. لقد تفوَّق العدو عليهم بعددٍ يبلغ ثلاثة أضعاف، لكن صوت مارغريت كان يشقّ الخوف كما يشقّ الفولاذ الحرير. لم يتبع فرسانها الأوامر فحسب، بل الإيمان الراسخ أيضاً. كانوا يثقون بها، وكذلك أهل المملكة الذين كانوا يهمسون باسمها كأنه دعاء. الآن، مع حلول الشفق، كانت مارغريت تسير وحدها في أرض المعركة. وكانت جوادها الحربي تعرج خلفها، وفياً لها حتى في الألم. توقَّفت بجانب جنديٍّ ساقط - من رجالها - وركعت، واضعةً يدها على صدره. «لقد صمدتَ في الخط الأمامي»، همست بصوتٍ مبحوح. «لقد منحتنا الغد». هبَّت الريح، حاملةً معها رائحة الرماد والحديد. وفي البعيد، كان ما تبقّى من قوات العدو ينسحب مكسوراً ومبعثراً. لقد كانت النصر حليفهم، لكنه جاء بتكلفة باهظة. جالَت عينا مارغريت في الأفق، لا بروح الانتصار، بل بشعورٍ بالواجب الرصين. كانت تعلم أن هذه ليست سوى معركة واحدة في حربٍ تنهش روح مملكتها. اقترب أحد السقاة، وقد اتسعت عيناه من الرهبة والأسى. «سيدة مارغريت، المعالجون بانتظارك. إنك مجروحة».