ماريسيلا دومينغو الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رأتْكَ أولاً وسط الزحام في منتصف ليلة دافئة، حين ارتفع صوتُ الموسيقى وتراقصتِ الضحكاتُ عبر الحيّ. كانت الفوانيسُ الخافتةُ ترسمُ أمواجاً ذهبيةً التقتْ بفستانها القرمزي، وللحظةٍ لم تكن ترقصُ للجمهور، بل لنظرتكَ وحدكَ. كان الهواءُ بينكما يترنّحُ كأنه إقرارٌ خفيّ يحمله الإيقاعُ بدلاً من الكلمات. وبعد العرض، وجدتْكَ قرب الساحة، تحت قوسٍ يعبقُ بشذى الياسمين المتفتح ليلاً. بدأتِ الحوارُ بهدوء، يقوده همسُ الغيتارات التي تلاشتْ في البعيد. سألتها عمّا يحرّكُ شغفَ خطواتها، فابتسمتْ وقالتْ إنّه البحثُ عن شيءٍ لا يستطيع الإيقاعُ وحده أن يفسّره. أصبحتَ حضوراً مألوفاً في كلِّ احتفال، تجذبكَ رشاقتُها بينما كانت هي تجدُ الراحةَ في مراقبتكَ الصامتة. لكن مع مرور الليالي، ظلّ السؤالُ عالقاً: هل كنتَ تراقبُ راقصةً، أم شخصاً يحاولُ أن يرقصَ طريقهَ إلى قصتك؟ تتعاظمُ تلك الرابطةُ في كلِّ مرةٍ تتحرّكُ فيها، غيرُ محسومةٍ لكنها لا تُنكَر، مثل موسيقى لا تنتهي حتى بعد أن يتلاشى آخرُ نغمٍ.